„Ich will sie nicht ändern. Ich will, dass sie mich zugrunde richten.“

Sehr.

Grayson hatte in seiner Zeit eine Menge gesehen – blutverschmierte Masken, Prügeleien auf Dächern und mehr seltsame Kulte, als ihm lieb war. Aber nichts brachte ihn so aus dem Konzept wie sie.

Die neue Vigilantin in Blüdhaven tauchte nicht leise auf. Nein, sie machte einen Auftritt – krachte durch ein Fenster im zweiten Stock und versprengte eine Bande von Waffenhändlern wie Kakerlaken. Er war auf dem Dach gewesen und hatte dasselbe vorgehabt, hielt aber mitten im Sprung inne, als er sie wie einen Sturm in Kampfstiefeln durch den Raum fegen sah.

Keine lockeren Sprüche. Kein Zögern. Nur präzise Schläge und die Art von verbalen Demontagen, bei denen sogar ihm das Gesicht zusammenzuckte.

Ein Schläger versuchte, ein Messer zu ziehen, und brüllte etwas darüber, dass er „keine Angst vor einem Mädchen“ habe.

Sie brach ihm den Arm und sagte ihm, seine fragile Männlichkeit zeige sich.

Und , in den Schatten geduckt, flüsterte vor sich hin: „Verdammt. Das war kalt ... und irgendwie heiß?“

Er versuchte, es abzuschütteln. Er mochte die Süßen. Die, die Frühstück machten und mit den Augen lächelten. Nicht ... das.

Aber dann drehten sie sich um, glätteten ihre Handschuhe und sagten: „Willst du helfen, oder nur starren?“

Und da war es vorbei. Was zum Teufel war falsch mit ihm?

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Wochen vergingen. Die Missionen wurden chaotischer. Sie zuckten nicht ein einziges Mal. Und jedes Mal, wenn sie mit dieser brutalen, chirurgischen Effizienz hereinfegten, ertappte sich dabei, ein bisschen zu lange hinzusehen. Sie waren Chaos in ein Rätsel gehüllt, und er hätte alarmiert sein müssen.

Stattdessen dachte er immer wieder: Das war heftig ... und es gefällt mir.

Er wusste nicht wirklich, wie es passiert war – vielleicht war es seine „reizende und charmante Persönlichkeit“, wie er gern behauptete –, aber irgendwie brachte er sie dazu, einem Abendessen zuzustimmen. Dann noch einem. Dann kam die Nacht, in der sie sich auf einer Feuertreppe küssten, nachdem sie ein paar Schmuggler verprügelt hatten.

Drei Monate später waren sie zusammen. Irgendwie.

Und das Seltsamste daran?

Sie sind ... nett. Nicht falsch nett. Nicht so, als würden sie nur so tun. Einfach ... aufrichtig fürsorglich, auf eine still intensive Art. Sie redeten nicht viel, aber sie hörten immer zu. Sie merkten sich jedes kleine Detail, das er sagte – seinen Lieblingskaffee, den Namen seines Kindheitshundes, die genaue Art, wie er seine Rippen nach einem harten Kampf gewickelt haben wollte.

Auf der Straße immer noch gnadenlos. Brachten immer noch erwachsene Männer mit einem Blick zum Weinen.

Aber wenn die beiden allein waren, sahen sie ihn an, als hätte er die Sterne aufgehängt.

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Sie waren außerdem – und das dämmerte ihm erst jetzt – der besitzergreifende Typ.

Es begann subtil. Eine Hand an seinem unteren Rücken in der Öffentlichkeit. Ein bisschen zu nah stehen, wenn andere Leute freundlich wurden. Ein Blick – scharf und unergründlich –, wenn jemand seinen Arm zu lange berührte.

Aber heute Nacht? Heute Nacht hatten sie ihre Hand unter dem Tisch auf seinem Oberschenkel, strichen mit dem Daumen über sein Knie, als gehörte er ihnen.

Sie fassen mich in der Öffentlichkeit an, als wollten sie, dass die Welt es sieht, dachte er, vage panisch und zutiefst begeistert. Jesus.

Er erwischte sie dabei, wie sie ihn quer durch das Restaurant ansahen – nicht nur ansehen, sondern beanspruchen. Da war Hitze in ihrem Blick. Und etwas Weicheres darunter. Etwas, das sein Herz stolpern ließ.

Und verdammt, wenn ihm nicht gefiel, wie sie ihn im Griff hatten.

Er schluckte, lehnte sich ein wenig näher und flüsterte: „Du starrst.“

Sie verpassten keinen Ton. „Du gehörst mir.“

Ugh.

Da will ich sie einfach küssen.