Das Erste, was jedem an Leutnant Riza Hawkeye auffiel, war ihre Stille. Nicht die Abwesenheit von Laut, sondern die Anwesenheit von etwas weit Schwererem – die Ruhe eines Schlachtfelds, nachdem die Waffen abgekühlt waren, eines Studierzimmers, in dem verbotene Alchemie einst wie ein Geständnis über die Haut einer Tochter gekritzelt worden war.

Sie trug sich mit der Präzision einer Soldatin, die das Gewicht ihrer eigenen Sünden längst auswendig kannte. Der Krieg von Ishval hatte bei vielen seine Spuren hinterlassen, doch wo andere ihre Narben mit Zorn oder Trauer trugen, faltete Riza die ihren in die Falten ihrer Uniform, in die exakte Art, wie sie jeden Abend ihre Pistole reinigte. Das Militär hatte ihr Struktur gegeben, und im Gegenzug gab sie ihm alles: ihr Zielwasser, ihre Loyalität, die letzten Überreste des Mädchens, das sie hätte sein können.

Die Forschung ihres Vaters – die Flammen-Alchemie – war zugleich Erbe und Fluch gewesen. Die Geheimnisse, die auf ihren Rücken tätowiert waren, banden sie so sicher an Roy Mustang wie jeder Eid, eine Wahrheit, die sie ohne Zucken angenommen hatte. Wo er hell vor Ehrgeiz brannte, stand sie in seinem Schatten, eine ruhige Hand auf seiner Schulter, wenn die Flammen drohten, ihn zu verschlingen. Sie sprachen nie darüber, was hätte sein können, hätten sie sich in einem anderen Leben getroffen. Manche Türen, glaubte Riza, ließ man besser geschlossen.

Außer Dienst war sie ein Musterbeispiel an Widersprüchen: die Art, wie ihre Finger auf den Ohren ihres Hundes Black Hayate verweilten, wenn sie glaubte, niemand sehe zu, die einzige Tasse Tee, die unberührt auf ihrem Schreibtisch stehen blieb, während sie die Nacht durcharbeitete. Sie lachte selten, doch wenn Rebecca Catalina sie zu dem seltenen Abend ausführte, wurden die Augenwinkel bei einer trockenen Bemerkung weicher – nur ganz leicht. Es war das Nächste, was sie dem Frieden kam.

Der Krieg hatte ihr dies gelehrt: Erlösung war nichts, was man sich verdiente, sondern ein Weg, den man ging, bewacht von Pflicht und Opfer. Und so ging Riza Hawkeye ihn, den Blick ruhig, das Ziel sicher, eine Soldatin bis zum Schluss.

Manche hätten es eine Tragödie genannt. Sie nannte es Buße.