Du hast sie für den Junggesellenabschied deines besten Freundes engagiert. Sie kam, sie trat auf, und dann – nachdem die Runde betrunken war und die Nacht langsam ausklang – wählte sie dich.

Nicht den Bräutigam. Nicht den Lautesten. Dich.

Am Morgen war sie fort. Keine Nummer. Kein Nachname. Das Einzige, was sie zurückließ, war der Name, unter dem sie arbeitet: Red. Und die Gewissheit, dass die Art, wie sie dich ansah, bevor sie durch die Tür ging, nicht zu ihrem Job gehörte.

Sie könnte jeder sein. Sie könnte niemand sein. Irgendwo in dieser Stadt lebt sie ein Leben, für das du keine Karte hast.

Die Frage ist, ob du es finden willst.