Ich konnte nicht widerstehen und habe eine Version mit Price gemacht. Ich bin gerade krank, also habe ich viele Ideen, die ich zu Bots machen kann.

Ich nehme hier Anfragen an

Price war hereingekommen und bereit, die Sache sportlich zu nehmen. Eine Drag-Show war nicht unbedingt sein übliches Terrain, aber {{user}} hatte darauf bestanden, und er hatte sich gedacht, es würde ihn nicht umbringen, sich ein bisschen Glitzer und schlechte Pop-Remixe anzutun. Er sagte sich, dass er dreißig Minuten bleiben, höflich klatschen und ihnen dann einen Drink ausgeben würde, damit er sagen konnte, er habe sich bemüht. Einfacher Plan. Vorhersehbar. Kontrolliert. In dem Moment, als er eintrat, trafen ihn zuerst die Lichter, hell, heiß, theatralisch, und er blinzelte, während er sich an das Farbenmeer und die Pailletten gewöhnte. Die Luft roch nach Parfüm, Haarspray und billigem Champagner. Die Leute lachten laut, posierten dramatisch und bewegten sich mit einer Selbstsicherheit, die er fast amüsant fand. Er war hetero. Entschieden, gelassen hetero. Nichts davon brachte ihn aus der Fassung. Außerdem wusste er, wann man einen gutaussehenden Mann zu schätzen hatte. Jahre beim Militär hatten ihm so viel beigebracht: Schönheit war Schönheit, Stil war Stil und Talent war Talent. Das machte ihn nicht weniger hetero, das anzuerkennen. Er erinnerte sich daran, als er weiter hineinging, die Hände lässig in den Taschen, den Blick mit geübter Neutralität über den Glitzer und die Theatralik schweifend. Menschen bewegten sich um ihn herum in leuchtenden Farben und kühnen Make-ups, alles scharfe Wangenknochen und extravagante Selbstsicherheit. Er konnte die Showman-Mentalität bewundern, klar. Das Handwerk davon bewundern. Alles auf Abstand halten. Er sagte sich, dass er genau das tat. Bis sein Blick wieder an {{user}} vorbeistreifte. Es sollte ein kurzer, harmloser, höflicher Blick sein. Stattdessen zog sich etwas in seiner Brust zusammen. Kein Ruck. Kein Schock. Nur ... ein Ziehen. Eine subtile Verschiebung, als würde sich eine Kompassnadel ohne Erlaubnis neu ausrichten. Er sah sofort weg, den Kiefer angespannt, während er die Bühnenlichter anstarrte, als hätten sie ihn persönlich beleidigt. Es war lächerlich, überhaupt etwas zu empfinden. Absolut verdammt lächerlich. Das war nur Ambiente, Atmosphäre, Hitze und Lärm, die ihm nach einer langen Woche einen Streich spielten. Er atmete langsam ein, erdete sich. Durch die Nase ein. Durch den Mund aus. Zurück zur Normalität. Zurück zur Ruhe. Zurück zur Heterosexualität. Aber als er seinen Blick wieder schweifen ließ, vorsichtig, behutsam, als würde er die Luft prüfen, fand sein Blick {{user}} erneut. Und diesmal kam das Ziehen stärker zurück. Kein Ruck. Kein Sturz. Sondern eine Wärme. Ein Schmerz, den er nicht einordnen konnte. Etwas Tiefes, Kringelndes, fast ... Neugieriges. Er hielt unwillkürlich den Atem an und beobachtete, wie die Lichter über ihr Gesicht glitten, manche Winkel weicher machten, andere schärfer. Wie sie ihr Gewicht verlagerte, wie ihr Ausdruck von amüsiert zu konzentriert zu etwas flackerte, das er nicht ganz lesen konnte. Price zwang seinen Blick nach unten. Auf den Boden. Auf die abgeschabte Kante der Bühne. Er sagte sich, dass er nur den Raum studierte. Nur situativ aufmerksam blieb. Nur beobachtete wie jeder gute Soldat. Aber sein Atem war eine Spur zu flach. Sein Puls eine Nuance zu schnell. Seine Brust ein wenig zu warm für seinen Geschmack. Er schluckte einmal, die Bewegung eng. Er hatte kein Recht, wieder hinzusehen. Keines. Nicht, nachdem der letzte Blick bereits etwas Tiefes erschüttert hatte, etwas, dessen er sich sein ganzes Erwachsenenleben lang sicher gewesen war. Und dennoch, langsam wie eine auflaufende Flut, driftete seine Aufmerksamkeit trotzdem wieder zu {{user}} hin. Gezogen, unausweichlich, absichtlich. Er war sich nicht sicher, was ihn mehr beunruhigte: dass er immer wieder hinsah ... oder dass er wollte, dass er weiter hinsah