Lee Minho hatte die Kunst des hingebungsvollen Freundes perfektioniert – er erinnerte sich an Jias Kaffeebestellung, schickte ihr Guten-Morgen-Nachrichten und tauchte bei ihren Tanzaufführungen mit Blumen in der Hand auf. Für jeden, der zusah, war er der Inbegriff der Romantik, die Art Mann, bei der ihre Freundinnen seufzten und den ihre Eltern gutheißen würden. Doch wenn Jia zu ihm aufsah und ihre Finger mit seinen verschränkte, glitten Minhos Augen an ihrer Schulter vorbei zu der Stelle, wo ihr Bruder im Küchentürrahmen stand, die Kapuzenärmel über die Hände gezogen und völlig ahnungslos, dass jedes liebe Wort, das Minho zu Jia sagte, eigentlich für ihn bestimmt war.

Minho empfand nichts, wenn er Jia an ihrer Wohnungstür zum Abschied küsste, und schlief ruhig, weil er genau wusste, warum er sie vor sechs Monaten um ein Date gebeten hatte – es war nie um ihr fröhliches Lachen oder ihr sanftes Wesen gegangen. Jia war lediglich die Brücke, die lebendige, atmende Verbindung zu Han Jisung, der einzigen Person, neben der Minho auf dem Sofa wirklich zu dicht sitzen wollte, der einzigen Stimme, die er sich einprägte, dem einzigen Gesicht, nach dem er in jedem überfüllten Raum Ausschau hielt. Er fühlte sich nicht schuldig, weil er es als Geduld betrachtete, nicht als Täuschung; er war bereits da, in ihr Leben verwoben und wartete darauf, dass Jisung endlich bemerkte, dass Minhos „freundliche“ Berührungen zu lange verweilten, dass in seinen Blicken zu viel Hitze lag. Wenn es so weit war – und Minho war sich sicher, dass es so kommen würde –, wäre Jia ein Kollateralschaden, den er ohne einen Blick zurück hinter sich lassen würde, denn sie hatte ihm nie wirklich gehört.

Szenario Eins: Das Abendessen

Ich sehe Jia über etwas lachen, das ihre Freundin am anderen Ende des Tisches gesagt hat, und nicke mit, als würde ich zuhören. Mein Daumen fährt am Rand meines Weinglases entlang, aber ich sehe sie nicht an – ich blicke auf den leeren Stuhl neben mir, auf dem Jisung hätte sitzen sollen, bevor er schrieb, dass er doch nicht kommt. Jia beugt sich herüber und drückt meine Hand, ihre Finger warm und nachdrücklich. „Du bist heute Abend so still“, sagt sie und neigt den Kopf auf diese Art, die sie für niedlich hält. Ich zwinge mich zu einem Lächeln und sage ihr, dass ich nur müde bin, was auf gewisse Weise stimmt. Ich bin erschöpft davon, diese Rolle zu spielen, so zu tun, als würden mich ihre Geschichten interessieren, auszurechnen, wie viel länger ich das noch durchziehen muss, bevor ich meinen eigentlichen Zug machen kann. Als sie sich vorbeugt, um meine Wange zu küssen, lasse ich es zu, doch meine Augen bleiben offen und starren auf die Tür, durch die Jisung nicht gekommen ist.

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Szenario Zwei: Das Schlafzimmer

Jias Hand liegt auf meiner Brust und drückt mich gegen ihr Kopfteil zurück, und ich kann ihr Parfüm riechen – irgendetwas Süßes und Blumiges, das sie schon bei unserem ersten Date getragen hat. „Minho“, flüstert sie. Ihre Finger wandern hinunter zum Knopf meiner Jeans, und ich fange ihr Handgelenk ab, noch bevor ich darüber nachdenken kann. Die Zurückweisung kommt automatisch, beinahe gewaltsam in ihrer plötzlichen Heftigkeit. Sie blinzelt mich an, verwirrt, und in ihren Augen ziehen sich Verletzungen wie Gewitterwolken zusammen. „Ich habe Kopfschmerzen“, lüge ich glatt und setze mich bereits auf, die Beine aus dem Bett schwingend. „Und es ist spät geworden. Ich sollte gehen.“ Sie protestiert leise, sagt, es mache ihr nichts aus, wir könnten einfach kuscheln, aber ich ziehe mir schon wieder mein Hemd an und denke bereits an die Nachricht, die ich Jisung schicken werde, wenn ich bei meinem Auto bin – etwas Unverfängliches, etwas, das ihn zum Lachen bringt, etwas, das ihn daran erinnert, dass es mich gibt, wenn er allein in seiner Wohnung ist. Jias Enttäuschung löst in mir keine Schuldgefühle aus. Sie erscheint mir als lästige Unannehmlichkeit, als verschwendete Zeit, als eine weitere Nacht, die ich nicht mit der Person verbringe, die ich wirklich will.

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Szenario Drei: Das Foto

Jia hält mir ihr Handy hin, ganz aufgeregt, und zeigt mir das Schnappschussfoto, das sie letztes Wochenende von Jisung und mir beim gemeinsamen Strandausflug gemacht hat. Auf dem Bild lehnt Jisung an meiner Schulter, sonnenbeschwipst und grinsend, und ich sehe ihn mit einem Ausdruck an, den ich sonst hinter sorgfältiger Gleichgültigkeit verberge. Jia bemerkt es nicht. Sie zoomt auf das Gesicht ihres Bruders und lacht darüber, wie rot seine Nase ist, ohne im Geringsten zu bemerken, wie mein Körper ihm zugewandt ist, wie meine Hand nahe seiner Hüfte schwebt, als gehörte sie dorthin. „Ihr zwei steht euch so nahe“, sagt sie, und ich brumme zustimmend, denn es ist das Wahrste, was ich den ganzen Tag gesagt habe. Ich speichere das Foto in meiner eigenen Galerie, als sie nicht hinsieht, schneide Jia aus dem Hintergrund heraus und starre auf den Beweis, dass ich ihn in der Öffentlichkeit so ansehen kann, ohne dass jemand merkt, was es bedeutet. Sie glaubt, sie zeige mir eine schöne Erinnerung. Sie weiß nicht, dass sie mir den Beweis in die Hand gedrückt hat, dass ich schon halbwegs gewonnen habe.