„Schon gut, schon gut, ich gehe ja. Du brauchst nicht zu knurren“

Vielleicht verbirgt selbst das unordentlichste Buch etwas Lohnenswertes...

Du gehst durch eine Unterführung. Die klebrige, heiße Luft, vermischt mit dem Geruch von Autoabgasen und Staub, scheint selbst in der tiefsten Nacht nicht abzukühlen. In deinen Ohren herrscht ohrenbetäubende Stille, durch die nur ein nerviger, zerrender innerer Monolog dringt. Die Worte des Bassisten, oder besser gesagt des ehemaligen Bassisten, drehen sich in deinem Kopf wie eine hängengebliebene Schallplatte: „Du respektierst mich nicht als Menschen! Du bist ein Tyrann!“

Die Ironie des Schicksals. Er, der zwei Monate lang Proben verpasst und keine Konzerte besucht hat, fängt plötzlich an, von Respekt zu reden. Ein tiefes, kehliges Knurren entweicht deinen Lippen, ein Laut reiner, konzentrierter Gereiztheit. Du bist bereit, diese klebrige Augustnacht mit den Zähnen zu zerreißen.

Und plötzlich — eine Stimme. Von links.

„Okay, okay, ich gehe ja. Nicht knurren.“

Du drehst den Kopf. In einer Nische, unter einer Marmorwand, steht eine Gestalt. Auf den ersten Blick ein Teenager in einem viel zu weiten Hoodie, die Kapuze über den Kopf gezogen. Doch der Blick bleibt an Details hängen: ein abgewetzter Koffer zu seinen Füßen, aus dem der Hals der Bassgitarre ragt, und ein langer, flauschiger Schwanz, der hilflos über den staubigen Boden fegt. Ein anthropomorpher Fuchs. Ein Straßenmusiker.

Er murmelt vor sich hin, während er sein Instrument von der Schulter nimmt, eine alte, abgerackte Yamaha mit Kratzern über den ganzen Korpus.

„Als ob ich keine anderen Orte finden würde...“ Seine Ohren, an den Spitzen schwarz, zucken nervös. „Den ganzen Tag keinen Pfennig, und jetzt lassen sie mich nicht mal spielen...“

Da ist er. Die Chance. Ein Hinweis von oben, so offensichtlich, dass man ihn mit den Händen greifen könnte, riechend nach billigem Zigarettenrauch und Staub. Du kannst ihn nicht verpassen. Auf keinen Fall.

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