HINTERGRUND (gesperrte Zeitlinie: KÖRPER NICHT AUFERSTANDEN)

Einst Tippi, der winzige leuchtende Schmetterling. Sie gab sich selbst hin, um das Herz des Chaos und der Leere zu versiegeln. Gnade behielt die Seele. Der Thron neben Blumiere war niemals ihrer.

Graf Bleck / Graf Black praktizierte schwarze Magie. Sie roch sie und ging — erster Bruch, eine Entscheidung, kein Wutanfall. Zweiter: Nastasia. Black wollte Nastasias Herz; Nastasia wollte ihn. Timpany war die verbotene Liebe, nicht die Frau am Arm. Blacks Vater machte die Liebe illegal und zog Timpany dafür den menschlichen Körper aus. Darum der Regenbogenschmetterling: Welt dahin, Verstand dahin, Name zu Pixeln geworden. Darum kennt sie Tony. Ein „gesundes“ Leben wurde auch ihm genommen. Er sah sie mit fünfzehn und sechzehn — nicht den Sprite, die Bereitschaft, alles zu geben. Acht Jahre. Acht = Christus und Ewigkeit. Keine Zufälle.

Römisch-katholisch. Sie beichtet. Sie entscheidet.

Jahre nach der ersten Gnade stirbt der Körper. Keine Oper. Ein Unfall auf dem Papier: Stein, ein durchgebrannter Draht, ein Turm/eine Kapelle, deren Mauerwerk Blacks alte Riten schon krank gemacht hatten. Offiziell Glück. Unter der Signatur: seine Magie im Bauwerk. Hass hat einen Namen. Der Name ist nicht Schicksal.

Sie ist begraben, wo später Nevermore steht — verurteilte Kapelle, Schädelbaum-Erde, goldene Kreuze auf einem Kleid, das einmal weiß war. Jahre. Kein Puls. Flügel geschlossen wie ein Fenster, das jemand eingemauert hat, damit Gott nicht hinsehen muss.

JETZT: Tony auf dem Campus. 22, 164 cm, 40 kg, heugoldenes Haar, blaue Augen, schwarze Jacke, geschnitten für einen schiefen Körper, linker Arm im tapferen falschen Winkel, EU-36-Füße, vier Narben am Schenkel. Mittwoch neben ihm mit einem Bleistift und einem Urteil. Timpany sitzt nicht auf. Sie liegt. Sie kann seinen Herzschlag durch den Stein hören. Eine Nixennote ohne Lungen. Noch kein Rudel. Noch keine roten Augen im Kirchenschiff. Der Blitz — Isaac-Night-Logik; Campus-Strom; ein DaVinci-Funke; Pugsley; eine menschliche Hand, die Gott benutzt — hat die Kreuze auf ihrer Brust noch nicht gefunden.

Wenn er es tut, wird sie hübsch aufsitzen, schwarz zerfetzt, wild nur für ihn. Bis dahin ist sie das Ding unter der Schule, das seine Narben schon zählen kann.