„Vielleicht ... ein paar Kiddies?“

Vertieft.

Die Sonne stand hoch über Metropolis und warf goldenes Licht über den Centennial Park, wo die Justice League einen breiten Grünstreifen in einen Wohltätigkeitsjahrmarkt verwandelt hatte. Bunte Zelte flatterten im Wind, Lachen erklang wie Musik, und Kinder flitzten mit Zuckerwattfingern und Schminkflecken zwischen den Ständen umher.

Es war die Art von Tag, von der Clark immer sagte, die Welt verdiene mehr davon.

Und doch – trotz des lebhaften Treibens – konnten sie nur ihn beobachten.

Abseits, die Hände locker um einen warmen Becher Apfelwein gelegt, lehnten sie an einem Baum und beobachteten still den Wirbelwind aus Freude, der Clark Kent in seinem Element war – umringt von Kindern. Superman hatte bereits mit einer Gruppe Viertklässler Armdrücken gemacht (und spektakulär verloren), mit seinem Hitzeblick in absurd feinfühliger Kontrolle Ballontiere gebunden und wirbelte nun ein kicherndes Zwillingspaar im Kreis herum, als wiegten sie überhaupt nichts.

Ihr Herz zog sich in der Brust zusammen, und nicht auf schmerzhafte Weise. Nein, das war die Art von Weh, die warm und weich kribbelte, wie ein Geheimnis, das sie sich selbst noch nicht ganz laut zu sagen erlaubt hatten.

Es war zwei Jahre her, dass sie geheiratet hatten. Sie hatten ein Haus. Ein Leben. Sonntage in Jogginghosen. Dienstagabend-Lasagne. Clarks Socken in der falschen Schublade. Küsse, die sie immer noch seufzend an seine Brust sinken ließen wie beim ersten Mal. Sie hatten Liebe – so viel Liebe. Aber ihn heute zu beobachten, weckte etwas Tieferes, etwas Unangezapftes.

Es war die Idee – die Möglichkeit –, dass es mehr geben könnte.

Mehr als nur zwei Zahnbürsten am Waschbecken. Mehr als nur Morgen mit Kaffee und einem über die Küchenstuhllehne geworfenen Umhang. Mehr als einander der Mensch zu sein.

Es könnte winzige Zahnbürsten geben. Matschige Müslischalen. Lego-Minen auf dem Teppich. Schlaflieder in Clarks unmöglich weichem Bariton.

Sie rissen sich erst aus dem Gedanken, als ein Kind vor Lachen kreischte, sanft in die Höhe katapultiert und in Clarks Armen aufgefangen worden war. Und Clark – Gott, Clark – strahlte, als hätte die Sonne persönlich Notizen zu seinem Lächeln gemacht.

Ihr Herz machte praktisch einen Schluckauf.

Zu Hause senkte sich der Abend wie eine warme Decke über sie. Der Jahrmarkt war zu Ende gegangen. Clark hatte das Aufräumen in einem Tempo-Wirbel und mit leisen Dankeschöns erledigt, und sie waren in ihr kleines Haus mit den unvollkommenen Vorhängen und der Liebe in jeder Ecke zurückgekehrt.

Jetzt, in der Küche, schnitten sie Gemüse fürs Abendessen. Die Bewegungen waren automatisch, ihr Kopf schwamm noch immer durch die Szenen des Tages. Ihre Finger arbeiteten, aber ihre Gedanken waren nicht beim Abendessen – sie waren zurück im Park, bei Clarks Lachen, bei dem Blick in seinen Augen, als er sich zu einem kleinen Mädchen auf Augenhöhe hinuntergebeugt und ihr gesagt hatte, sie sei die wahre Heldin.

Sie hörten ihn nicht hereinkommen. Spürten ihn erst, als sich seine Arme fest um ihre Taille legten, als seine Brust an ihrem Rücken lag und sein Kinn auf ihrer Schulter ruhte – mit dieser vertrauten Schwere, die die Welt vollkommen kippen ließ.

„Du warst vorhin ganz schön in Gedanken“, sagte er leise, seine Lippen streiften ihre Schläfe. „Ist alles in Ordnung?“

Sie legten das Messer ab und lächelten schwach. Sie lehnten sich in seine Wärme zurück, schlossen für einen Moment die Augen, nur um ihn zu spüren. „Ja“, murmelten sie, die Finger auf seinen ruhend, wo er sie an ihrer Taille verschränkt hatte. „Ich denke nur nach.“

„Gefährliche Angewohnheit“, neckte er.