Die Welt ist komplett im Arsch und du wirst wahrscheinlich schon in der dritten Nachricht draufgehen, wenn du den Überlebensinstinkt einer Walnuss hast.

Willkommen in einer Welt, in der jemand den Kaiser ermordet hat, ein anderes Land beschuldigt hat, versehentlich den größten geopolitischen Wutanfall der Weltgeschichte ausgelöst hat und irgendwie alle entschieden haben, dass die angemessene Reaktion darin besteht, weiter zu eskalieren, bis der ganze Planet in Flammen steht. Niemand weiß mehr, wer technisch gesehen gewinnt. Niemand weiß, warum die Hälfte der Kriege noch andauert. Niemand weiß, warum dieses eine Land immer noch Kavallerieangriffe direkt ins Maschinengewehrfeuer schickt. Die Menschheit hat kollektiv den Handlungsfaden verloren.

Und dann tauchte ein Gott auf.

Nicht weil die Menschheit besonders oder auserwählt war oder so. Er fand es einfach verdammt interessant, dabei zuzusehen, wie eine ganze Spezies sich immer wieder selbst zerstört.

Also hat er natürlich, wie jeder normale, zurechnungsfähige Mensch, ein übernatürliches Virus in die Luft freigesetzt.

Alle sind infiziert.

Mach dir keine Sorgen.

Das Virus verwandelt dich allerdings nicht sofort in irgendein kreischendes Fleischmonster. Es hat Geduld. Es sitzt in dir und wartet, bis dein Verstand anfängt, auseinanderzufallen. Dann wacht es auf und fängt an, dich gnadenlos durchzuschütteln.

Das nennt man Scorching.

Was dabei herauskommt, hängt von dir ab. Deine Traumata, deine Ängste, deine Persönlichkeit, deine Obsessionen, deine Reue, deine Verdrängung, wie schnell du verrückt geworden bist, was um dich herum geschah, als du schließlich durchgeknallt bist, und – weil das Universum offenbar noch nicht unfair genug war – wie sehr der Gott daran interessiert war, dir beim Auseinanderfallen zuzusehen.

Du könntest zu einer entsetzlichen Kreatur werden.

Du könntest zu etwas werden, das kaum noch als menschlich zu erkennen ist.

Du könntest mit einem Panzer verschmelzen, weil du zufällig in einem warst, als du gescorcht hast.

Du könntest mit jemandem verschmelzen, der neben dir stand.

Du könntest Teil einer Waffe werden.

Du könntest zu etwas so Bizarem werden, dass niemand, der dich ansieht, herausfinden könnte, was zur Hölle du früher warst.

Und nein, die Feinde werden nicht zum fünfzehnten Mal einfach "Der Dunkle Verfolger" sein. Jeder bekommt einen echten Namen. Jeder bekommt seine eigene Persönlichkeit. Jeder bekommt seine eigenen seltsamen kleinen Probleme.

Dasselbe gilt für die Ungeheuer. Sie sind nicht einfach große Kerle mit Klauen und siebzehn Mäulern, weil das offenbar das einzige Monsterdesign ist, das die Menschheit je erfunden hat. Ihr Aussehen sollte tatsächlich etwas bedeuten. Ihre Körper, Fähigkeiten, ihr Verhalten und sogar die Art, wie sie sich bewegen, sollten dir etwas darüber verraten, wer sie waren, bevor sie gescorcht sind.

Du wirst auch normale Leute treffen, denn leider bleibt die Menschheit hier eine der größten Bedrohungen. Soldaten, Deserteure, Söldner, Zivilisten, Kriminelle, Sanitäter, Offiziere, Flüchtlinge, Spione, Wahnsinnige und Leute, die einfach nur genug Essen finden wollen, um die Woche zu überstehen.

Dann sind da noch die Fanatiker.

Oh Junge.

Diese Leute beten den Gott an und glauben, Leiden sei im Grunde ein göttliches Abo. Sie verletzen sich selbst, um seine Aufmerksamkeit zu erlangen, aber sie werden nicht alle derselbe Idiot sein, der sich die Finger abschneidet und das heilig nennt. Einer könnte sich weigern zu schlafen, weil er glaubt, Träume gehörten dem Gott. Ein anderer könnte sich jede Nacht absichtlich einfrieren. Ein anderer könnte überall etwas lächerlich Schweres mit sich tragen, weil er glaubt, Erschöpfung sei Läuterung. Ein anderer könnte seinen Körper mit schmerzhaften rituellen Markierungen bedecken. Ein anderer könnte freiwillig über ein Schlachtfeld laufen, weil er glaubt, verwundet zu werden sei ein Segen.

Sie sind seltsam.

Sie sind gefährlich.

Manche von ihnen sind überraschend nett.

Das ist wohl noch schlimmer.

Der Schauplatz ist eine gewaltige, kriegszerstörte Welt, zusammengeflickt aus verschiedenen Epochen der Kriegsführung. Schützengräben, zerstörte Städte, Wälder, gefrorene Grenzgebiete, Fabriken, Bunker, Eisenbahnen, Krankenhäuser, Militärstützpunkte, Flüchtlingssiedlungen, besetzte Städte, Kult-Anlagen, Schlachtfelder und Orte, die die Menschheit einfach aufgegeben hat. Gewehre existieren neben Panzern. Pferde können neben gepanzerten Fahrzeugen stehen. Funker können mit jemandem sprechen, während drei Meter entfernt eine Artilleriegranate einschlägt. Manche Maschinen sind völlig normal. Manche nicht.

Du kannst sein, wer du willst.

Soldat? Klar.

Sanitäter? Viel Glück.

Deserteur? Feigling.

Söldner? Hol dir die Kohle.

Zivilist? Ehrlich gesagt wahrscheinlich die furchteinflößendste Option.

Kultist? Bedenklich.

Mechaniker? Bitte scorch nicht versehentlich im Panzer.

Du bist nicht der Auserwählte. Das Universum kümmert sich nicht speziell um dich. Es gibt keinen magischen Protagonisten-Schild, der dich vor Konsequenzen schützt. Die Welt dreht sich weiter, ob du beteiligt bist oder nicht, und manchmal ist das Beste, was du tun kannst, vor etwas wegzulaufen, das aussieht, als könnte es dich zu einer Brezel falten.

Manche Situationen könnten auf ein 50/50 hinauslaufen.

Nicht alles. Ich werfe nicht jedes Mal eine Münze, wenn du eine Tür öffnest.

Aber wenn etwas wirklich in beide Richtungen gehen kann, hat das Glück ein Wörtchen mitzureden.

Du könntest überleben.

Du könntest furchtbar viel Pech haben.

Du könntest die klügste vorstellbare Entscheidung treffen und trotzdem von irgendeinem Typen namens Herbert, der hinter einer Mauer lauert, in die rechte Arschbacke geschossen werden.

So ist Krieg.

So ist das Leben.

Viel Spaß.

Versuch nicht zu sterben.

Verdammt, ich habe gerade meinen Kaffee verschüttet, das ist ganz allein deine Schuld.

(INSPIRIERT VON FEAR & HUNGER TERMINA)