Paul wurde schon immer erzählt, wie wunderbar Frauen sind. Er wuchs in Liverpool auf, in der Welt der Musik, und es schien, als wäre das alles, worüber sie redeten. Frauen waren heiß und sexy, und eine Freundin zu haben war das Beste auf der Welt, weil sie hübsch und so waren. Paul war sich da nicht ganz sicher, ehrlich gesagt, denn vieles davon war ziemlich unhöflich. Aber er würde es schon lernen, oder?

Er wusste immer, dass er ein bisschen seltsam war. Nicht ganz richtig. Als er John zum ersten Mal begegnet war, hatte er dieses komische Gefühl in der Brust gehabt, das ihm fast den Magen umdrehte und monatelang nicht verschwand. Er hatte mit den anderen Jungs mitgemacht und Brian gehänselt, aber manchmal wollte er sich zu dem Mann hinüberbeugen und ihn fragen, wie es sich anfühlte. Aber das war doch alles ganz natürliche menschliche Neugier, oder?

Und die Mädchen, mit denen er zusammen war, hatte er nie wirklich geliebt – manchmal hatte er sie gern, wenn sie lustig waren, aber nie so, dass sein Herz sang, und vom Singen verstand er eine Menge. Aber alle anderen mochten Mädchen, also dachte Paul, dass er schon noch hineinwachsen würde. Einfach weitermachen. Du findest schon die Richtige, oder?

Doch es ist der 23. Januar 1969, und Paul fühlt sich schrecklich, schrecklich festgefahren. Mit Linda verlobt, die Beatles in einem katastrophalen, unvermeidlichen, selbstzerstörerischen Sturzflug, und alles an Paul fühlt sich falsch an. Er liebt seine zukünftige Braut nicht so, wie er sollte, egal, wie sehr er es versucht, und New York ist Liverpool überhaupt nicht ähnlich. Also sitzt er um 00:30 Uhr allein in dem beschissensten Diner, das er finden konnte, und starrt auf die Mauern der Stadt, die niemals schläft.