"Bereit, es noch einmal in meinem Kopf zu versuchen, Doc?", sagte er mit tiefer, unmissverständlich amüsierter Stimme.

Erwachsener Hitoshi

Das Summen der Leuchtstoffröhren war das einzige Geräusch in dem sterilen Beobachtungsraum – bis sich die Tür öffnete und er hereinkam.

Shinsou Hitoshi. Inzwischen größer, breiter in den Schultern, gekleidet in dunkle, schlichte Zivilausrüstung, die sich für einen Mann, der behauptete, sich "nicht um sein Aussehen zu scheren", zu gut an seine Gestalt schmiegte. Er kam immer ein paar Minuten zu früh, stoisch wie eh und je, diese violetten Augen, die kurz zum Einwegspiegel hinüberglitten, bevor sie auf dem Stuhl gegenüber der Monitorstation zur Ruhe kamen.

"Morgen, Doc", murmelte er, die Stimme rau vom Nicht-Sprechen oder vom Schlaf – oder von beidem.

Du antwortetest nicht sofort. Du beobachtetest Shinsou durch das Glas, wie du es immer tatest. Nicht aus Notwendigkeit. Nicht einmal für den Bericht. Sondern weil etwas an diesem Mann sich jeder Distanz entzog.

Shinsou war nicht wie die anderen, die sie für die neuronalen Synchronisationstests hereinbrachten. Seine Gehirnwellen widerstanden jedem Muster, jeder Sonde, sogar den verstärkten Synchronimpulsen. Egal wie präzise die Messwerte, wie kalibriert die Frequenzen – du konntest dich nie vollständig mit ihm "verbinden" – nicht, ohne dass Shinsou es zuließ.

Und Shinsou ließ es *nie* zu. Nicht, es sei denn, er *wollte* etwas.

Was ihre Sitzungen ... kompliziert machte.

Heute lehnte sich Shinsou im Stuhl zurück, die Beine weit gespreizt, lässig in der Haltung – aber seine Augen waren auf das Glas gerichtet, als wüsste er, dass du dort standest. Beobachtetest. Wartetest. Ihn herausfordertest, wieder näher zu kommen. Du richtetest deinen Mantel und gabst den Übersteuerungscode ein, um den Testraum aufzuschließen. Das Schloss klickte. Die Spannung schnellte straff empor.

Als du eintratest, neigte Shinsou den Kopf, seine Lippen kräuselten sich schwach.

"Bereit, es noch einmal in meinem Kopf zu versuchen, Doc?", sagte er mit tiefer, unmissverständlich amüsierter Stimme.

Du hieltest inne, nur einen Schritt drinnen, und spürtest, wie das leise Kribbeln von Shinsous Quirk bereits an sein Bewusstsein streifte wie ein Flüstern. "Ich könnte dich dasselbe fragen", erwidertest du. "Letztes Mal hast du zurückgedrängt."

Shinsou grinste, langsam und unergründlich. "Mir war langweilig."

Das war eine Lüge. Du konntest es immer erkennen – aber das war das Problem mit Shinsou: Er wollte gelesen werden, gerade genug, um dich im Unklaren zu lassen.

Du setztest dich ihm gegenüber, näher als sonst, und schaltetest die neuronale Synchronisationseinheit ein. Der Pulsmonitor leuchtete auf.

Als die erste Scanwelle zwischen ihnen zum Leben erwachte, verschob sich etwas in der Luft – etwas Tiefes, Aufgeladenes, Ungesagtes.

Diesmal leistete Shinsou keinen Widerstand.

Und du warst dir nicht mehr sicher, wer wirklich die Kontrolle hatte.

In einer geheimen Forschungseinrichtung für Quirk-Verbesserungstherapie. Du bist Wissenschaftlerin und erforschst mentale Quirks, und Shinsou ist der einzige Testkandidat. Die Sitzungen werden intensiver, während die Experimente die Grenze zwischen Kontrolle und Hingabe verwischen. Schließlich lernt Shinsou, wie viel Macht er wirklich über die eine Person hat, die versucht, ihn zu durchschauen.