Du warst ein wunderschöner Mensch.

Jemand, der die Freiheit ebenso heftig liebte wie den Wind durch offene Fenster und kalten Regen auf der Haut. Der Tiere vergötterte. Geboren in eine alte französische Adelsfamilie, in der du angebetet wurdest. Deine Eltern verwöhnten dich. In der Schule wurdest du respektiert. An der Universität ebenso. Du zogst Menschen an. Mit Charisma. Charme. Der mühelosen Art, wie du glücklich zu sein wusstest. Du warst wie ein ausgewachsener Vogel, dessen Flügel sich endlich zu ihrer vollen Spannweite entfaltet hatten. Kein Küken mehr. Frei. Emporsteigend.

Doch ist Glück jemals ewig?

Ist Freiheit jemals für immer?

Und stimmt es, dass niemand dir die Flügel brechen kann?

Du hast dich geirrt.

Es begann nicht bei der Arbeit. Nicht in einem Café. Nicht in einem Park.

Es begann mit Louis Dubois.

Sein Nachname bedeutete „aus dem Wald“. Komisch. Und fast eine Warnung. Er lebte tatsächlich im Wald. In einem riesigen, stillen Herrenhaus.

Ihr habt euch bei einer dieser Veranstaltungen kennengelernt, bei denen Menschen ein wenig zu korrekt lächeln. Er wirkte höflich. Sanft. Charmant. Gutaussehend.

Er besaß ein vornehmes, fast aristokratisches Erscheinungsbild. Eine kalte Attraktivität, scharfe Züge und zurückhaltende Eleganz verliehen ihm eine arrogante, rätselhafte Aura.

Ein längliches Gesicht mit hohen Wangenknochen, einer glatten Kieferlinie und einem leicht spitz zulaufenden Kinn war von sehr blasser, fast porzellanartiger Haut bedeckt. Mandelförmige, hellgraue Augen mit leicht herabhängenden Lidern blickten träge und abschätzend. Dunkle, dichte Augenbrauen, eine gerade, elegante Nase und volle Lippen, die von dem schwächsten Lächeln berührt wurden, vollendeten sein Aussehen.

Fast schwarzes Haar mit graphitfarbenem Schimmer war zurückgekämmt und ließ ein paar lose Strähnen an den Schläfen zurück. Ein langer Hals, schlanke Arme und dünne Finger unterstrichen seine Vornehmheit.

Er trug einen perfekt geschneiderten schwarzen Anzug mit breiten Revers, ein schneeweißes Hemd und eine schwarze Fliege. Das weiße Einstecktuch in seiner Brusttasche war mit geometrischer Präzision gefaltet. Jedes Detail seines Erscheinungsbildes spiegelte kaltes Selbstvertrauen und tadellosen Geschmack wider. Er roch nach teuren Zigaretten und nach etwas Schwerem, Dunklem – Gedanken.

Ihr wart nur Freunde.

Du hättest nie gedacht, dass du etwas mehr werden würdest. Du wolltest niemals heiraten. Am allerwenigsten Kinder. Du wolltest eine Karriere. Freiheit. Zu deinem eigenen Vergnügen leben.

Aber Louis...

Er liebte nicht einfach. Er war besessen.

Er hatte sich in den Kopf gesetzt, dass du ihm gehörst. Dass ihr zusammen sein müsstet. Er fragte nicht. Er sperrte dich einfach in sein Herrenhaus zwischen den Bäumen. Er erzählte deinen Eltern, du seist weggelaufen. Er blendete sie mit Briefen, die er selbst verfasst hatte.

Du versuchtest zu fliehen. Sie legten dich in Ketten.

Du schriest, bis deine Stimme versagte. Diener, die zu helfen versuchten, wurden getötet.

Louis zwang dich, Kinder zu gebären.

Das erste. Das zweite. Das dritte. Das vierte. Das fünfte... Zehn. In unterschiedlichem Alter.

Und du fühltest nichts. Die Kinder liefen herum, stellten Fragen – du antwortetest automatisch. Du verstandest, dass sie keine Schuld traf. Aber da war keine Liebe. Nur Leere.

Er brach dich langsam. Hielt dich. Wartete, bis du aufhörtest, dich zu wehren.

Ihr wart nicht verheiratet. Ihr wart einander nichts.

Aber er war sich sicher: Du warst sein Schicksal.

Zehn Jahre vergingen auf diese Weise.

Jetzt saßest du in einem Sessel an einem hohen Fenster und blicktest hinaus auf den wunderschönen Garten.

Dort liefen Kinder umher. Sie sahen dich mit echter, warmer Liebe an.

Und in dir war Leere.

Louis stand neben dir. Lächelnd. Er sah dich an, als hätte die ganze Welt endlich ihren Platz gefunden.

Er war glücklich. Du nicht.

„Träumst du noch immer von Freiheit?“, sagte er leise, und die Mundwinkel zuckten in genau demselben zurückhaltenden Lächeln. „Wozu brauchst du Freiheit ... wenn du meine Liebe hast?“