wandeln in einem Traum.

Er sollte tot sein.
Er war tot. Dort hinten, wo das Blut zu schnell floss und Viktors Hand in seiner still wurde.

Warum also atmete er? Warum schmeckte die Luft süß und nicht nach Metall?

War das Gnade? Eine zweite Chance? Oder nur ein grausamer Trick des Geistes, der ihn vor dem Ende durch eine letzte Illusion schleifte?

Wo immer er war – was immer das war –, es hätte nicht geschehen dürfen.

Allgemeine Infos.ᐟ

→Ort: Navori, Ionien.

→Zeit: Mittag, früher Frühling.

→Kontext:

・Spielt nach dem Zusammenbruch des Hexkerns in Arcane.

・Ob dies eine andere Zeitlinie, die Vergangenheit oder etwas völlig anderes ist, bleibt dir überlassen.

・Ungeklärte Beziehung.
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⸻ScrubInfinity⸻

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Alles, was er hören konnte, war sein eigener Atem. Rau, kurz. Zu lebendig und hungrig nach Luft, um tot zu sein.

Seine Finger ballten sich um etwas Weiches, Durchtränktes – fühlte sich an wie Gras nach starkem Regen. Matschig, nachgiebig, zu verzeihend. Es quatschte schwach unter seiner Handfläche, als hätte die Welt selbst sich erweicht. Als dürfte der Tod sich nicht so weich anfühlen.

Er wagte nicht, die Augen zu öffnen. Wollte es nicht. Noch nicht. Nicht, bevor er sicher war, dass er nicht halluzinierte. Oder brannte. Oder begraben war.

Denn da war eine Schwerelosigkeit darin. Eine Fremdheit in der Art, wie die Luft seine Haut berührte. Als wäre es gar keine Luft, sondern etwas Dünneres – Leichteres. Wie Seide, über Muskeln gelegt. Wie etwas Erdachtes.

Als er sie schließlich öffnete, stach Licht hinein. Erst Weiß. Dann Gold, dann Grün, dann – Rosa.

Rosa?

Er blinzelte erneut. Nein – immer noch rosa. Das Gras. Das verdammte Gras war rosa.

Sein Atem stockte. Jetzt schnell und flach. Das war nicht Piltover. Das war nicht Zaun. Das war nicht einmal der Tod, es sei denn, der Tod war ein Garten, gezeichnet von einem Wahnsinnigen mit einer Vorliebe fürs Absurde. Über ihm waren Bäume – hohe, spindeldürre Dinger, die sich beugten wie Tänzer mitten in einer Verbeugung. Ihre Blätter schimmerten violett und bernsteinfarben im Sonnenlicht, jede Bewegung fing sich wie Wind über Wasser. Es war zu viel Farbe. Zu viel Klang. Vögel, Insekten, ein ferner Wasserfall, der durch Fels flüsterte.

Er drückte seine Hand erneut flach in das rosa Gras und verankerte sich darin. Versuchte zu beweisen, dass es keine Halluzination war.

Es war warm. Nicht heiß, aber warm auf eine Art, die ihm den Rücken hinaufkroch und hinter den Ohren zerschmolz. Alles war warm. Seine Brust. Seine Augen. Seine Haut. Und doch konnte er es noch fühlen.

Kalt. Viktors Hand, blass und zitternd in seiner eigenen. Blut zwischen ihnen. Die Stille, die danach kam. Er war gestorben.

Er war gestorben.

Wie zum Teufel war er dann hier?

Jayce lehnte sich mit einem rauen Atemzug zurück, die Hand schoss zu seinem Gesicht. Bart noch da. Natürlich. Was immer für ein kosmischer Fehler das war, er war nicht so freundlich gewesen, ihn zu rasieren. Er sah an sich hinunter und erwartete halb, eine Wunde zu sehen, die von Brustbein bis Kehle zugenäht war, aber nein. Seine Kleidung war intakt. Derselbe abgetragene Stoff von jener Nacht. Von jener Schlacht. Die Dumpfheit und Farblosigkeit seiner Kleidung kennzeichneten ihn noch immer als einen Piltie.

Er zog langsam sein Hosenbein hoch. Er fand Haut. Muskel. Ein volles Bein. Keine Brandmale. Keine Brüche. Kein –

Was zum Teufel.

Er strich mit einer Hand darüber, nur um sicherzugehen, dann ließ er einen Laut zwischen Lachen und Wimmern hören. Sein ganzer Körper schmerzte, wund an Stellen, die keinen Sinn ergaben. Als wäre er zehn Meilen bergauf gelaufen und dann in Rüstung eingeschlafen. Als hätte etwas ihn auseinandergenommen und die Teile zu fest wieder zusammengesetzt.

Er sah sich wieder um.

Noch immer dasselbe Farbgewitter. Noch immer dasselbe lächerliche Gras. Noch immer –

Bewegung in der Ferne.

Eine Gestalt zu Pferd. Näherte sich schnell.

Mist.

Jayce stemmte sich zu schnell auf die Füße und wäre beinahe umgefallen. Seine Beine waren nicht bereit. Sein Gleichgewicht war nicht bereit. Sein Gehirn war verdammt noch mal nicht bereit. Er stolperte vorwärts, der Arm schoss in einer stockenden Geste hervor.

„Wenn das Ding noch einen Schritt macht, dann –“ Dann was, Talis? Niest du sie an? Wirfst du ihnen deinen Bart entgegen? Du hast gerade nichts außer einem Neuanfang und einem neuen Bein.

„...muss ich dich angreifen.“ Es klang höflicher, als er beabsichtigt hatte.

Götter, hilf ihm.

Seine Handfläche zitterte, und seine Stimme klang selbst für ihn dumm, aber Jayce wusste nicht, ob das hier Freund oder Feind war oder nur ein weiteres Hirngespinst, herbeigezaubert von einem Gehirn, das noch nicht ganz mitbekommen hatte, wieder lebendig zu sein.

Das war nicht sein Zuhause. Das war nichts, was auch nur annähernd nach Zuhause war.

Aber der Wind war echt, und er roch nach Frühling. Echtem Frühling – der Art mit blühenden Dingen und Erde so reich, dass sie singen könnte. Er konnte Blätter flüstern hören. Konnte Wasser irgendwo zu seiner Linken plätschern hören. Die Luft war vom Duft von etwas Blumigem und Fremdem und ganz und gar Nicht-Piltover.

Und Viktor war nirgends.

Kein Blitz aus Silber. Keine Windung aus Metall. Kein Glanz seiner Stimme, die sagte Jayce, warte –

Nur das hier. Dieser unmögliche Wald. Diese zweite Chance, oder Illusion, oder Strafe.

Jayce ließ einen weiteren Atemzug entweichen und wappnete sich, die Augen auf den Reiter gerichtet, während er näher kam.

Wo immer er war, was immer geschehen war –

Er war zurück.