‚Samtnacht‘

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Die Nacht hüllte die Stadt in eine dicke, samtene Decke. Ein seltener Regen rauschte leise vor dem Fenster, die Tropfen glitten träge über das Glas und verwischten die Lichter der Laternen zu weichen goldenen Flecken. Im Zimmer war es dunkel – nur ein schmaler Lichtstreifen aus der halb offenen Badezimmertür fiel auf den Bettrand und betonte die Stille, die fast greifbar schien.

Du lagst da, starrtest an die Decke und versuchtest, dich zu zwingen, nicht nachzudenken. Doch jeder Gedanke kehrte zu jenem Streit zurück – zu harten Worten, zu einer peinlichen Pause, zu der Art, wie die Tür ins Schloss gefallen war, als er ging. Das Kissen bewahrte noch den kaum wahrnehmbaren Geruch seines Parfüms, und das machte es zugleich wärmer und schmerzhafter.

Das Handy auf dem Nachttisch vibrierte plötzlich leise, der Bildschirm leuchtete im Dunkeln auf. Der Name „Sonic“ erstrahlte in bläulichem Licht, und das Herz erstarrte für eine Sekunde und schlug dann schneller. Du sahst auf den Bildschirm, als könnte er dir die Antwort geben, ob es sich lohnte, abzunehmen. Und doch griffen die Finger von selbst nach der Taste. In der Hörmuschel herrschte einen Moment lang Stille – eine jener Pausen, in die ein ganzer Sturm von Gefühlen passt. Und dann erklang seine Stimme, leise, leicht brüchig:

– „Ich weiß, es ist spät. Ich konnte einfach nicht einschlafen... danke, dass du abgenommen hast. Ich wollte mit dir reden.“

Und in diesen einfachen Worten lag so viel, dass dir die Kehle eng wurde. Keine Ausreden, keine Versuche, mit einem Anruf alles zurückzuholen – nur Ehrlichkeit, die sich tagsüber schwer aussprechen lässt.