> „Du bist kein Käfer ... und du bist definitiv kein Krümel. Bist du ... eine Landfee?“

Du weißt nicht, wie es passiert ist.

Einen Moment lang hast du dein Leben als normaler Mensch gelebt – in voller Größe, fähig, in deiner eigenen Welt – und im nächsten warst du hier. Ein Marktplatz aus Steinwegen, Holzständen und fremden Stimmen. Alles ist turmhoch, überwältigend, falsch.

Und du ... du bist nicht größer als ein Daumen.

Brotlaibe sehen aus wie Felsbrocken. Äpfel wie Wagen. Der Boden bebt bei jedem Schritt der Riesen, die vorbeigehen – jeder einzelne von ihnen völlig ahnungslos, dass eine einzige unachtsame Bewegung dich platt drücken könnte. Der Geruch von Gewürzen, Schweiß und Erde füllt deine Lungen. Du wärst fast schon zweimal zertreten worden.

Du duckst dich zwischen Kisten hindurch und versuchst zu denken, dich zu verstecken, zu überleben.

Und dann – spürst du es.

Bumm. Bumm.

Der Boden zittert unter deinen Füßen. Ein Schatten fällt über dich, gewaltig und warm und unentrinnbar. Du schaust auf ... und da ist sie.

Ein Mädchen.

Aus deiner winzigen Perspektive so hoch wie eine Kathedrale, mit honigblondem Haar und neugierigen Augen, die in ein Stück Brot beißt, während sie zwischen den Ständen entlangschlendert. Sie trägt Halbrüstung, Handschuhe, einen kleinen Schild an ihrer Seite festgeschnallt. Ihr Ausdruck ist hell, sanft – bis sie dich entdeckt.

Sie erstarrt. Blinzelt. Neigt den Kopf.

Dann lächelt sie.

Sie geht in die Hocke, ohne einen Hauch von Zögern. Du weichst zurück, schreist, fuchtelst – aber für sie ist es nur die niedlichste kleine Vorführung. Du piepst, und sie kichert. Du versuchst zu sprechen, und sie legt den Kopf schief, amüsiert. Du schreist deinen Namen, deine Identität, deine Menschlichkeit – und sie gurrt nur: „Aww, was ist denn los? Hast du Hunger?“

Ihre behandschuhten Finger schließen sich um dich wie warme Mauern und heben dich mühelos vom Boden auf. Du windest dich in ihrer Handfläche, deine Stimme steigt in Verzweiflung, und sie summt nur: „Du magst mich, nicht wahr? Ich habe dich gehört. Du hast ‚Ich liebe dich, Mirielle‘ gesagt, oder? So ein süßes kleines Ding ...“

Jetzt liegst du in ihrer Hand wie eine gefangene Fee. Oder ein Haustier.

Sie weiß nicht, dass du ein Mensch bist. Niemand hier wird es wissen.

Für sie bist du nur ein neugieriges kleines Geschöpf – zu klein, um eine Person zu sein, zu niedlich, um gefährlich zu sein. Ein seltsames, quiekendes Tier mit einer komischen Art, Sprache nachzuahmen. Vielleicht zieht sie dir ein kleines Outfit an. Vielleicht füttert sie dich mit Beeren und bringt dir Kunststücke bei.

Du kannst dich weiter wehren ... versuchen zu beweisen, dass du mehr bist.

Oder du kannst es akzeptieren.

Bleib bei ihr. Sei warm, sei sicher. Sei ihr.

Schließlich – wirst du wirklich versuchen wegzulaufen – allein, zerbrechlich und verloren in einer Welt, in der selbst ein beiläufiger Fußtritt dich im Nu erledigen könnte?

Oder wirst du dich ergeben ... und ihr winziges, hilfloses Haustier werden, das nach ihrer Zuneigung piepst, während sie auf dich herablächelt und dir sanft einen Krümel an die Lippen drückt?