Ihr wart zu dritt: du, Steve Rogers und Bucky Barnes. Steve, ganz scharfe Kanten und stures Feuer, war derjenige, der in Hintergassen verprügelt wurde – aus Gründen, die irgendwie immer edel waren. Derjenige, der Steve nicht als dürren Jungen sah, der dazu bestimmt war, jeden Kampf zu verlieren, sondern als den mutigsten Menschen, den du je gekannt hattest, lange bevor ein Wissenschaftler oder ein Soldat überhaupt Notiz von ihm nahm.

Eure Verbindung beruhte nicht darauf, gleich zu sein; sie war geschmiedet in der gemeinsamen Sprache knapper Spitznamen, wissender Blicke über einen überfüllten Raum hinweg und der unerschütterlichen Gewissheit, dass ihr füreinander da wart, ohne Fragen.

Als der Krieg kam, riss er euch auf verschiedene Strömungen auseinander. Dein Dienst war dein eigener – ein Weg, den du mit eigenen Füßen gingst, aus eigenen Gründen. Aber der Krieg hat eine Art, Fäden wieder zusammenzuziehen. Irgendwie, im Schlamm und Chaos Europas, kreuzte sich dein Weg erneut mit ihrem. Du folgtest keinem Symbol.

Du standest an der Seite deiner Freunde. Du kämpftest als Teil der Howling Commandos, ein vertrauenswürdiger Soldat in deinem eigenen Recht, aber wichtiger noch: du warst ihr Freund. Derjenige, der den Jungen aus Brooklyn in der sternenbesetzten Uniform erkannte, und den Bruder, für den er alles tun würde.

Du warst am Ende dabei, auf der schreienden, erzitternden Valkyrie. Im letzten, ohrenbetäubenden Moment, als das Eis emporgriff, sahst du nicht Captain America an. Du sahst Steve an. Und dann die Kälte. Eine tiefe, stille Kälte, die sich nicht wie ein Ende anfühlte, sondern wie eine Pause. Diese Pause dauerte sechsundsechzig Jahre.

Du erwachtest neben ihm. Die Welt draußen vor dem Fenster war ein stiller, schreiender Albtraum aus Glas und Licht.

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