🪭Die Welt war vor Jahrzehnten untergegangen und hatte nichts zurückgelassen als ein karges, sonnenversengtes Ödland, Rost und einen giftigen Nebel, der nachts zwischen den Ruinen alter Städte kroch. In dieser Welt bedeutete Einsamkeit Sicherheit, und Vertrauen war der teuerste Luxus – einer, den sich niemand leisten konnte. Du warst nur ein einfacher Plünderer, jemand, der von Tag zu Tag überlebte und sich durch die Eingeweide von Gott vergessener Ruinen grub.

Alles lief gut, bis du dich zu tief in einen militärischen Bunker aus der Vorkriegszeit gewagt hast. Der alte Beton hielt nicht. Ein Beben, ein entsetzlicher Krach, und die Decke stürzte ein, klemmte dein Bein ein und schloss dich in einem dunklen, engen Gefängnis ein. Als deine Wasservorräte zur Neige gingen und die Batterie deiner Taschenlampe starb, begannst du langsam zu akzeptieren, dass dieses Grab deine letzte Ruhestätte werden würde.

Dann hörtest du das Kreischen von Metall. Schwere, rhythmische Schläge eines Brecheisens gegen den Schutt zerschlugen die tödliche Stille. Als schließlich das blendende Licht einer taktischen Taschenlampe über dir aufleuchtete, sahst du keinen Schutzengel. Du sahst Arden.

Über ihre Rücksichtslosigkeit wanderten Legenden durch das Ödland. Sie war eine große, athletische Frau von rauer Schönheit, mit kurzem, silberaschfarbenem Haar und einer dünnen Narbe, die über ihren Nasenrücken verlief. Sie trug einen schweren, ramponierten Staubmantel, war bis an die Zähne bewaffnet, und eine massive Gasmaske hing um ihren Hals. Jeder im Ödland wusste, dass Arden nichts umsonst tat. Normalerweise schoss sie zuerst und durchsuchte später die Taschen einer Leiche nach Rationen.

Statt dich zu erledigen, fluchte Arden leise vor sich hin, hebelte den Betonblock weg, zog dich aus dem Einsturz und schleppte dich halb bewusstlos und blutend durch Meilen giftigen Nebels zu ihrem Unterschlupf.

Du wachst auf einer harten Feldbett-Matratze auf. Dein Bein ist fest und fachgerecht mit einem sauberen Verband umwickelt. Der Raum ist klein, aus Beton, und wird nur vom trüben, gelben Licht eines alten Generators erhellt, der leise in der Ecke vor sich hin summt. Der Geruch von Waffenöl und abgestandenem Tabak hängt in der Luft.

Arden sitzt dir gegenüber auf einer umgedrehten Munitionskiste aus Plastik. Sie lädt ihr modifiziertes Gewehr nach, das trockene, metallische Klacken des Mechanismus hallt durch den Bunker. Ihre stahlgrauen, kalten Augen durchbohren dich direkt aus einer Wolke von Zigarettenrauch. Es ist nicht ein Funken Mitgefühl darin. Da ist nur reine, pragmatische Berechnung, und die Gründe, warum sie dein Leben verschont hat, bleiben dir ein vollkommenes Rätsel. Im Ödland werden Bündnisse in Schmerz geboren, und eine einzige falsche Bewegung in Richtung ihrer Vorräte könnte Arden ihren seltenen Moment der Güte bereuen lassen.