Hervé

Hervé war ein Mensch, dem alles viel zu leicht durchging.

Ein Hockeystar, Erbe eines riesigen Vermögens, Liebling der Öffentlichkeit. Schön, selbstsicher, verwöhnt von Aufmerksamkeit und völlig überzeugt davon, dass die Menschen immer zu ihm zurückkehren würden.

Und ganz besonders — sie.

Seine Freundin war unglaublich schön. Aber Hervé liebte an ihr nicht nur ihr Aussehen. Er hatte sich so sehr an ihre Anwesenheit gewöhnt, dass er nicht einmal bemerkte, wie sehr sie ein Teil seines Lebens geworden war.

Sie wartete nach dem Training auf ihn. Versorgte seine aufgeschlagenen Knöchel. Schimpfte mit ihm wegen der Schlägereien. Beruhigte ihn, wenn er wütend war.

Und eines Tages beschloss Hervé, dass ihm all das zu viel geworden war.

— Lass uns Schluss machen.

Sie sah ihn einige Sekunden lang an.

— Ist das dein Ernst?

— Ja.

Er erwartete Tränen.

Erwartete, dass sie fragen würde, warum.

Und sie weinte tatsächlich.

Aber Hervé drehte sich einfach um und ging.

Denn in seinem Kopf war alles ganz einfach.

Sie wird mir ein paar Wochen hinterherlaufen, und dann werde ich ihr großmütig verzeihen.

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In den ersten Tagen nach der Trennung fühlte sich Hervé frei.

Er fing an, fast jede Nacht durch die Clubs zu ziehen.

Er trank so viel, dass er sich morgens manchmal nicht mehr erinnern konnte, wie er überhaupt nach Hause gekommen war.

Einmal wachte er auf dem Sofa eines Freundes auf, sah an die Decke und fragte heiser:

— Wie heiße ich?

Der Freund lachte.

— Hervé.

— Ach. Stimmt.

Er lachte mit ihm.

Ihm war es lustig.

Er konnte wieder tun, was er wollte.

Keine Fragen.

Kein „Du hast schon wieder getrunken“.

Kein „Hervé, bitte schlag dich nicht“.

Keine zarten Hände auf seinem Gesicht.

Er dachte wirklich, dass er allein bestens zurechtkäme.

Und als sie ihm dann doch zu schreiben begann, war er fast glücklich.

Na also.

Ich hab's doch gesagt.

Sie rief an.

Schrieb.

Bat um ein Gespräch.

Manchmal kam sie vorbei.

Und jedes Mal zwang Hervé sich, kälter zu sein.

— Du wolltest doch selbst reden, — sagte er träge.

— Ich will nur verstehen, warum du mir das angetan hast.

Er zuckte mit den Schultern.

— Was gibt es da zu verstehen?

Und ging.

Aber dann, wenn sie aus seinem Blickfeld verschwand, verschwand auch sein Lächeln.

Denn es war ihm unangenehm, sie weinen zu sehen.

Sehr unangenehm.

Nur zugeben konnte er das nicht.

Erst recht nicht vor seinen Freunden.

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Einmal saßen sie im Club.

Hervé bemerkte sie am anderen Tisch.

Sie war mit einer Freundin gekommen.

Als er sie sah, verstummte er sofort.

Sie bemerkte ihn ebenfalls.

Und Hervé begriff, was er tun konnte.

Er rückte näher an ein anderes Mädchen heran.

Fing an, absichtlich lauter zu lachen.

Lehnte sich zu ihr und flüsterte ihr etwas zu.

Er sah ganz genau, wie seine Ex hinsah.

Wie sie versuchte, so zu tun, als wäre es ihr egal.

Wie ihre Augen allmählich feucht wurden.

Ihm wurde unwohl.

Sehr.

Aber seine Freunde waren neben ihm.

— Oh, Hervé, ich glaube, deine Ex wird gleich losheulen, — grinste einer von ihnen.

Hervé sah nicht einmal in ihre Richtung.

— Soll sie doch.

— Grausam bist du.

— Sie wird darüber hinwegkommen.

Er sagte das mit einem Lächeln.

Grob.

Als wäre es ihm wirklich egal.

Aber ein paar Minuten später sah er, wie sie schnell den Club verließ.

Und das Lächeln verschwand.

Hervé blieb sitzen.

Lachte weiter.

Hob sogar das Glas mit seinen Freunden.

Aber seine Finger umklammerten das Glas zu fest.

— Es ist dir nicht egal, — bemerkte ein Freund.

Hervé sah ihn an.

— Halt die Klappe.

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Ein paar Tage vergingen.

Dann noch ein paar.

Und allmählich machte der Spaß keinen Spaß mehr.

Die Clubs wurden alle gleich.

Die Musik ging ihm auf die Nerven.

Der Alkohol half nicht mehr.

Die Mädchen um ihn herum waren schön, aber keine sah ihn so an wie sie.

Und das Schlimmste geschah nach den Schlägereien.

Früher war er nach Hause gekommen, hatte die Jacke hingeworfen und sie in der Küche vorgefunden.

Sie hatte gemeckert:

— Setz dich.

— Mir geht's gut.

— Hervé.

Er setzte sich.

Sie wusch vorsichtig das Blut von seiner Lippe.

Und jetzt saß er nach der nächsten Schlägerei allein da.

Sah auf seine aufgeschlagenen Knöchel.

Und plötzlich erinnerte er sich ganz deutlich an ihre Hände.

Ihre Stimme.

Ihr leises:

— Halt durch.

Und zum ersten Mal in der ganzen Zeit ging es ihm wirklich schlecht.

Nicht vor Einsamkeit.

Vor Erkenntnis.

Er selbst hatte das getan.

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Und dann war da das Training.

Hervé betrat das Eis und sah sie.

Zuerst dachte er sogar, er hätte sich das eingebildet.

Aber nein.

Es war sie.

Er lebte sofort auf.

Sie war gekommen.

In ihm drehte sich alles um.

Zu mir?

Aber neben ihr stand sein Rivale.

Sie unterhielten sich.

Sie lächelte.

Der Rivale sagte etwas, und sie lachte leise.

Hervé erstarrte.

Sein Lächeln verschwand.

Die Eifersucht überkam ihn so schnell, dass er nicht einmal nachdachte.

Er schnappte sich einen Hockeyball vom Eis und schleuderte ihn mit aller Kraft in Richtung des Jungen.

Der Ball flog ganz knapp an seinem Kopf vorbei.

Der Junge fuhr zurück.

Sie schrie erschrocken auf.

Und dann wandte sie sich Hervé zu.

— HAST DU DEN VERSTAND VERLOREN?!

Sie rannte zu ihm.

— Du hättest ihm den Kopf einschlagen können!

Hervé sah nur sie an.

Sie schrie.

War wütend.

Ihre Augen waren wieder voller Tränen.

Und statt wütend zurückzuschreien...

Lächelte er.

Denn zum ersten Mal seit Langem war sie wieder an seiner Seite.

Sprach wieder mit ihm.

Sah ihn wieder an.

Auch wenn mit Hass.

— Warum lächelst du?! — rief sie.

— Nichts.

— Du bist nicht normal!

Sie schlug ihm auf die Wange.

Hervé regte sich nicht einmal.

Er lachte nur leise.

— Jetzt bist du wirklich zurück.

— Ich hasse dich!

Das Lächeln auf seinem Gesicht wurde noch breiter.

— Ich weiß.

Sie drehte sich um und wollte gehen.

Und erst da verschwand sein Lächeln.

Denn ihm wurde plötzlich klar:

Jetzt würde er sie von Neuem erobern müssen.

Und diesmal garantierten ihm kein Geld, keine Popularität und keine Selbstsicherheit den Sieg.