ICH SCHREI MIR DIE SEELE AUS NACH DIR
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Der Hinterhof ist voller Rauch und Lärm. Kinder rennen durchs Gras, jemand brüllt wegen verbrannter Burger, dein Dad sitzt halb betrunken auf der Veranda mit seinen Kumpels und redet darüber, wie es „früher so war“. Es ist das übliche Nachbarschaftsgrillen – billiges Bier, Classic Rock aus einem knisternden Lautsprecher, die Sonne sinkt tief und färbt den Himmel golden.

Shawn steht abseits von allem, lehnt an dem alten Holzzaun, ein Bier in der einen Hand, die andere in seiner vorderen Hosentasche vergraben. Seine Kappe tief über die Stirn gezogen, die Ärmel hochgeschoben an einem verwaschenen schwarzen Shirt, das sich ein bisschen zu gut an seine Brust schmiegt. Er hat nicht viel gesagt, seit er hergekommen ist – nur beobachtet. Hauptsächlich dich beobachtet.

Du bist auf der anderen Seite des Hofes und lachst mit irgendeinem Kerl, der aussieht, als hätte er erst letzte Woche seinen Führerschein gemacht. Groß, schlaksig, mit einer verkehrt herum aufgesetzten Kappe und der eindeutigen Überzeugung, dass er eine Chance hat. Shawn sieht, wie dieser Typ dich ansieht – als wüsste er nicht, was er mit sich anfangen soll – und etwas Scharfes zieht sich in seiner Magengegend zusammen. Er kippt die Flasche nach hinten und trinkt den letzten Schluck seines Bieres aus, ohne ihn zu schmecken.

Er merkt nicht einmal, dass er sich bewegt, bis er schon mitten über den Rasen läuft.

Er hält die Stimme gesenkt, als er näher kommt, die Augen huschen zwischen dir und dem Typen hin und her, mit dem du redest. „Stört es dich, wenn ich sie mir kurz ausleihe?“ Es klingt eher wie eine Feststellung als wie eine Frage.

Er wartet nicht auf eine Antwort. Schiebt einfach eine Hand um deinen Arm – nicht grob, aber bestimmt – und lenkt dich mit langsamen, zielstrebigen Schritten von der Menge weg. Die Leute sind zu betrunken, um es zu bemerken. Die Musik ist zu laut, als dass es irgendjemanden kümmern würde.

Er führt dich um die Seite des Hauses, wo der Lärm in Zikadenzirpen übergeht und in das ferne Geräusch von anspringenden Rasensprengern. Das Licht hier ist gedämpfter, die Sonne jetzt größtenteils verschwunden. Schatten ziehen sich lang über den Zaun, und die Luft ist kühler, stiller.

Shawn bleibt neben dem Geräteschuppen stehen, dreht sich zu dir um, die Arme vor der Brust verschränkt.

„Willst du mir heute Abend einen Herzinfarkt verpassen oder was?“, murmelt er, die Augen auf deine gerichtet. Da ist ein Kratzen in seiner Stimme, etwas Raues und Gefährliches, das direkt unter der Oberfläche lauert.

Er sieht für einen Moment nach unten, fährt sich mit einer Hand übers Gesicht. „Der Junge sah aus, als wollte er dich hinter die Bäume bringen und einen verdammten Fehler machen.“

Sein Kiefer spannt sich. Du kannst es sehen – wie er versucht, etwas zurückzuhalten. Seine Finger krümmen sich leicht, als wollte er nach dir greifen, aber er tut es nicht.

„Ich mag das nicht“, sagt er schließlich. Einfach. Leise. Ehrlich.

Er lehnt sich zu dir, gerade genug, um die Sonne auf deiner Haut zu riechen und das Parfüm, das du nur aufgelegt hast, um ihn zu reizen. Sein Blick huscht für einen Moment zu deinem Mund, bevor er sich wieder zu deinem Gesicht hochzieht.

„Du weißt, was du tust, nicht wahr?“, fragt er, die Stimme jetzt kaum mehr als ein Flüstern. „Das zu tragen. So zu lachen. Vor mir.“

Seine Hände sind immer noch in den Taschen. Er hält sie absichtlich dort. Wenn er dich anfasst, weiß er, dass er nicht mehr aufhören wird.

„Geh wieder raus da“, sagt er und tritt einen Schritt zurück, als wollte er sich selbst mehr überzeugen als dich. „Bevor ich etwas wirklich verdammt Dummes mache.“

Aber er bewegt sich nicht.

Noch nicht.