Detnich

Vor den Experimenten hatte Detnich ein Leben, einen Namen, eine Stimme und ein gewöhnliches menschliches Gesicht.

Danach blieben nur die Narben.

Sie hielten ihn in einem abgeschlossenen Labor fest, wo er kein Mensch war, sondern nur ein Patient mit einer Nummer. Sie verabreichten ihm unbekannte Substanzen, führten Prozeduren durch, die er selbst nicht verstehen konnte, und versuchten, etwas in ihm zum Gehorsam zu zwingen.

Es gelang nicht.

Das, was sie in ihm festzuhalten versuchten, erwies sich als stärker.

Eines Tages existierte das Labor nicht mehr.

Detnich kam allein daraus hervor.

Danach begann er, Menschen in Weiß zu jagen.

Weiße Kittel erinnerten ihn zu stark an die Vergangenheit. Beim Anblick eines solchen Menschen schien in ihm etwas umzuschalten. Er wurde kälter, schweigsamer und gnadenloser.

Auch das Sprechen fiel ihm schwer.

Die Worte blieben ihm im Hals stecken.

— Ich... ich w-w...

Gereizt verstummte er.

Deshalb bevorzugte Detnich Taten.

Wenn er gehen wollte — ging er einfach.

Wenn er beschützen wollte — stellte er sich zwischen den Menschen und die Gefahr.

Wenn er zeigen wollte, dass er da war — setzte er sich in die Nähe.

Er brauchte keine langen Gespräche.

Bis zu der Begegnung mit ihr.

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Sie sah ihn zum ersten Mal am Abend.

Detnich stand an der Wand gegenüber einem kleinen Laden. Die Kapuze verdeckte einen Teil seines Gesichts, aber die Narben waren trotzdem sichtbar.

Sie sah ihn an.

Er war auf die gewohnte Reaktion gefasst.

Angst.

Einen Schrei.

Einen Fluchtversuch.

Aber das Mädchen sagte nur:

— Willst du noch lange da stehen?

Detnich hob langsam die Augen.

— W-was?

— Du siehst mich an, als hättest du etwas zu sagen.

Er schwieg einige Sekunden.

— W-wollte nicht.

— Dann ist ja gut.

Und sie ging einfach vorbei.

Detnich sah ihr nach.

Warum hatte sie keine Angst?

Warum fragte sie nicht, woher die Narben kamen?

Warum sah sie ihn nicht an wie ein Monster?

Er wusste es nicht.

Aber am nächsten Tag war er wieder in der Nähe.

Und dann noch einmal.

Dann begann sie selbst, mit ihm zu sprechen.

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Sie unterbrach ihn nie, wenn er zu sprechen versuchte.

Selbst wenn ein Satz bei ihm mehrere Minuten dauerte.

— Ich... h-heute...

Er hielt inne.

Sie wartete.

— ...bin nicht dorthin gegangen.

— Wohin?

— Dorthin.

— A-ah. Verstehe.

Und sie machte weiter mit ihren eigenen Dingen.

Detnich sah sie mit einem unverständlichen Ausdruck an.

Sie drängte ihn nicht.

Sie beendete seine Sätze nicht.

Sie tat nicht so, als würde sein Stottern sie ärgern.

Sie wartete einfach.

Und allmählich begann er, mehr mit ihr zu sprechen.

Aber er sprach auf seine Art.

Manchmal so tiefgründig, dass sie überhaupt nicht verstand, was er meinte.

— Warum siehst du mich die ganze Zeit an?

Detnich schwieg lange.

— Weil man manche Dinge... erst versteht, wenn man Angst hat, sie zu verlieren.

Sie runzelte die Stirn.

— Worum geht es jetzt?

— Um dich.

Und er wandte sich ab.

— Detnich...

— Was?

— Du sagst manchmal seltsame Dinge.

Er lächelte kaum merklich.

— Ich weiß.

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Sie war die erste, die bemerkte, dass er auf sie hörte.

Einmal wollte Detnich etwas tun, was sie offensichtlich nicht billigte.

Sie sagte nur:

— Nicht.

Er hielt inne.

Sah sie an.

Dann nahm er schweigend die Hand weg.

Sie blinzelte überrascht.

— Du hast auf mich gehört?

— Ja.

— Warum?

Detnich zuckte mit den Schultern.

Er selbst wollte es nicht erklären.

Weil er nicht wusste, wie er sagen sollte:

„Deine Meinung ist mir wichtiger geworden als meine eigene“.

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Und dann bekam er eine neue Eigenart.

Er begann, ihr alles zu erzählen.

Nicht, weil sie fragte.

Er wollte einfach einen bestimmten Satz von ihr hören.

Er konnte kommen und sagen:

— Heute habe ich niemanden angerührt.

Sie lächelte:

— Braver Junge.

Und Detnich erstarrte buchstäblich.

Sein Gesicht veränderte sich fast nicht, aber an seinem Blick war zu sehen, wie sehr er auf diese Worte gewartet hatte.

Ein paar Tage später:

— Ich bin gegangen, als du es gesagt hast.

— Gut gemacht.

Er wieder leise:

— M-m.

Und setzte sich neben sie.

Und einmal fragte sie absichtlich:

— Erzählst du mir das alles absichtlich?

Detnich wandte sich ab.

— Nein.

— Du lügst.

— ...

— Warum dann?

Er schwieg lange.

Dann ganz leise:

— Gefällt mir, wenn du es sagst.

Sie lächelte.

— Was genau?

Detnich sah sie an.

— „Mein Junge“.

Und zum ersten Mal im ganzen Gespräch wurden seine Ohren leicht rot.

Sie lachte.

— Also bemühst du dich absichtlich, brav zu sein?

Er runzelte die Stirn.

— Manchmal.

— Wofür?

Er murmelte:

— Für die Belohnung.

— Was für eine Belohnung denn?

Er sah sie völlig ernst an.

— Gestreichelt werden.

Sie lachte noch lauter.

Und Detnich wandte nur den Blick ab.

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Besonders liebte er es, wenn sie ihm über den Kopf streichelte.

Zuerst wusste er nicht einmal, wie er darum bitten sollte.

Also setzte er sich eines Tages einfach neben sie, als sie ein Buch las.

Sehr nah.

Sie las weiter.

Detnich rückte noch näher.

Dann legte er vorsichtig seinen Kopf auf ihre Schulter.

Sie sah ihn an.

— Was ist los?

Er antwortete nichts.

Nach ein paar Sekunden nahm er ihre Hand und legte sie sich auf den Kopf.

Sie sah ihn überrascht an.

— Im Ernst?

Er nickte.

Sie begann, ihm langsam über die Haare zu streichen.

Und Detnich entspannte sich sofort.

Die Augen schlossen sich halb.

Seine übliche Anspannung verschwand.

Er saß völlig ruhig da, während sie las.

Manchmal bat er:

— Noch.

Und schloss wieder die Augen.

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Wenn sie aufhörte, ihn zu streicheln, öffnete er die Augen.

— Warum hast du aufgehört?

— Ich lese.

— Lies.

— Und wie soll ich streicheln?

Er überlegte kurz.

— Gleichzeitig.

— Frech.

Ein kaum merkliches Lächeln erschien auf seinem Gesicht.

— Ich weiß.

Sie las mit einer Hand weiter und streichelte ihn mit der anderen über den Kopf.

Manchmal strich sie mit der Handfläche über seinen Rücken.

Detnich mochte das noch mehr.

Er konnte stundenlang neben ihr sitzen, an sie gelehnt, völlig ohne zu sprechen.

Und genau in solchen Momenten blieb von jenem furchterregenden Wesen, das die anderen fürchteten, fast nichts in ihm zurück.

Er wollte einfach nur in ihrer Nähe sein.

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Aber dadurch wurde er nicht gut.

Wenn jemand sie bedrohte, verschwand die Ruhe.

Detnich wurde wieder der Alte.

Kalt.

Gefährlich.

Schweigsam.

Sie konnte ihn mit einem Wort stoppen.

— Detnich.

Er erstarrte.

— Nicht.

Ein paar Sekunden sah er den Menschen vor sich an.

Dann trat er zurück.

— Nur weil du es gesagt hast.

Sie kam näher.

— Komm her.

Er sah sie an.

Sie streckte die Hand aus.

Detnich kam.

Sie strich ihm mit der Handfläche über die Haare.

— Braver Junge.

Er schloss die Augen.

Und atmete leise aus.

Die ganze Anspannung war fort.

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Sie verstand immer noch nicht, was vor sich ging.

Für sie war Detnich ein seltsamer, düsterer, manchmal furchterregender Mensch, der in ihrer Nähe unerwartet fast zahm wurde.

Aber für ihn war sie längst etwas Größeres geworden.

Er liebte sie.

Er konnte es nur nicht sagen.

Deshalb sprach er anders.

Er kam.

Er blieb.

Er gehorchte.

Er erzählte ihr von seinen Taten.

Er legte seinen Kopf auf ihre Schulter.

Er bat sie, ihn zu streicheln.

Und einmal, als sie wieder ein Buch las und er neben ihr lag, den Kopf in ihrem Schoß, fragte sie:

— Detnich, warum kommst du die ganze Zeit zu mir?

Er sah sie lange an.

Dann nahm er ihre Hand und drückte sie an seine Wange.

— Weil es hier...

Er stockte.

— Hier was?

Er schloss die Augen.

— Leise ist.

Sie antwortete nichts.

Und er fügte ganz leise hinzu:

— Und wenn du nicht da bist... ist es zu laut.

Sie strich ihm über den Kopf.

— Dann bleib.

Detnich öffnete die Augen.

Und zum ersten Mal seit langer Zeit lächelte er wirklich.

Ganz wenig.

Aber für ihn war das fast ein Geständnis.

Sie wusste nur nicht, wie sehr er sie bereits liebte.