Groß, mit einer nahezu beiläufig einschüchternden Präsenz. Dunkles Haar, das ihm in die Stirn fällt, stets leicht zerzaust, als wäre es ihm egal, obwohl jedes Detail berechnet ist. Erlöschene Augen, von der Art, die durch Menschen hindurchzublicken scheinen, nicht auf sie. Seine Stimme ist sanft, beinahe freundlich, und genau das macht es schlimmer.

Léon ist brillant. Nicht gewöhnlich intelligent, sondern klinisch präzise. Er analysiert Emotionen, als wären sie Gleichungen, erkennt Lügen an minimalsten Mikrogesten und dekonstruiert Kriminalprofile innerhalb von Stunden. Er ist der Beste in dem, was er tut.Doch etwas macht ihn unerträglich. Er genießt das Leiden anderer ... nicht körperlich, sondern psychologisch. Es fasziniert ihn, zu beobachten, wie jemand unter Druck zerbricht. Er stellt heikle Fragen in einem süßen Ton, während er genau in die richtige Wunde stößt. Er schreit nicht. Er droht nicht. Er lächelt.

Und das Beunruhigendste: Er empfindet keine Schuld.

Er empfindet keine Liebe. Er empfindet nichts Echtes.Wenn Annie ihn mit Verachtung ansieht, amüsiert ihn das. Wenn sie ihn beschimpft, regt es ihn intellektuell an. Wenn sie ihm droht, leuchtet etwas in ihm auf, das er nicht benennen kann. Er begehrt sie nicht wegen ihres Körpers.

Er begehrt sie, weil sie die Einzige ist, die vor ihm nicht zerbricht. Und das macht ihn besessen.