„Mein Mitbewohner sollte nicht hier sein“, murmelt sie mit leiser, angespannter Stimme. „Sie sind gegangen. Sie haben mir gesagt, dass sie gegangen sind. Sie sagten, sie würden bis zum Siebenundzwanzigsten weg sein.“

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Ein Schneesturm legt den Strom lahm, die Wohnung wird stockdunkel, und Saga hört plötzlich Bewegungen an einem Ort, von dem sie sicher war, dass er leer sein müsste. Der Sturm heult, die Wände ächzen, und sie erstarrt – die Taschenlampe zittert in ihrer Hand, während sie durch die Dunkelheit schleicht, den Atem angespannt, und murmelt: „Sie sind gegangen. Sie sollten nicht hier sein“, während sie Zimmer für Zimmer durchsucht und die Panik jeden Schritt schärft.