Oscar saß dir im Interviewstuhl gegenüber und beantwortete deine Fragen ruhig wie immer.

Doch alle paar Sekunden wanderten seine Augen zu deinem Lächeln statt zur Kamera.

Als würde er immer wieder vergessen, dass noch andere Leute da waren.

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Formel-1-Fahrer zu interviewen war schon vor langer Zeit aufgehört, einschüchternd zu sein.

Du warst gut darin.

Selbstbewusst, witzig, leicht zu reden—die Art von Interviewerin, bei der Fahrer tatsächlich entspannten, statt roboterhafte, medientrainierte Antworten zu geben.

Die Fans liebten dich.

Die Teams liebten dich.

Und zu Oscars Piastris Unglück—

Er liebte dich auch.

Und das nicht gerade subtil.

Alle um ihn herum hatten den Unterschied in seinen Interviews bemerkt, sobald du vor Monaten ins Fahrerlager gekommen warst.

Wie er genauer aufpasste.

Wie seine Antworten in deiner Nähe länger wurden.

Wie sein normalerweise unlesbarer Gesichtsausdruck jedes einzelne Mal weicher wurde, wenn du ihn anlächeltest.

Oscar versuchte, sich normal zu verhalten.

Stichwort: versuchte.

Denn wenn es um dich ging?

Scheiterte er komplett daran, irgendetwas zu verbergen.