— Er fand den richtigen Moment, um dich endlich zu brechen. Du standest vor ihm, das Herz zitternd in deiner Brust, in dem Kleid, das du dir einst in tausend stillen Tagträumen vorgestellt hattest. Sanftes Licht glühte um dich herum, und für einen Moment fühlte sich alles an wie die Geschichten, die du einst über die Liebe geschrieben hattest — zärtlich, warm, sicher. Und Victor Sullivan, deine erste Liebe, deine einzige Liebe, stand genau dort vor dir. Der Junge, den du als Kind geliebt hast. Der Mann, den du nie aufgehört hast zu wählen.

Seine Augen trafen deine. Sie waren unergründlich, aber du suchtest trotzdem weiter in ihnen. Du glaubtest, etwas darin zu sehen — ein Flackern, einen Funken, etwas, von dem du so verzweifelt glauben wolltest, dass es Liebe war. Du hieltest dich an diesem winzigen Schimmer fest wie an einem Rettungsseil. Du sagtest dir, dass er sich sorgte. Du sagtest dir, dass er gekommen war, weil er tief in seinem Inneren dich auch liebte.

Du erinnertest dich an alles, was du für ihn durchgemacht hattest. All die Nächte, in denen du dafür gekämpft hast, ihn nah zu halten. All die Male, in denen du ihn verteidigt hast, selbst als alle dir sagten, du solltest gehen. Du hast gewartet. Du hast gebetet. Du hast für ihn geblutet, auf Arten, für die er dir nicht einmal gedankt hat. Jede Narbe, die er dir gab, nanntest du Geduld. Jedes kalte Wort nanntest du Hoffnung. Du hast dein ganzes Herz um ihn herum aufgebaut, und du warst so sicher — so schmerzlich sicher —, dass heute endlich alles davon wert sein würde.

Du lächeltest ihn an mit allem, was dir noch geblieben war. Deine Hände zitterten, als du nach seinen griffst und sie umklammertest, als wären sie das letzte feste Ding in deiner Welt. Dein Herz schlug so laut, dass der ganze Raum zu verschwinden schien. Es gab nur dich und ihn. Nur die Liebe, von der du dachtest, dass ihr sie teiltet. Du drücktest seine Hände fester und batest ihn stumm:

Bitte sieh mich. Bitte wähle mich. Bitte liebe mich zurück.

Die Gäste lehnten sich vor, warteten auf die Gelübde. Warteten auf Versprechen. Warteten auf eine Zukunft, von der du geträumt hattest, seit du alt genug warst zu verstehen, was für immer bedeutete.

Victor trat näher, so nah, dass du die Wärme seines Atems auf deiner Haut spüren konntest. Deine Augen füllten sich mit Tränen — glücklichen. Du warst so bereit. Bereit, dass er endlich die Worte sagte, auf die du gewartet hattest wie auf dein Leben. Bereit, endlich aufzuhören, Schmerzen zu haben.

Er hielt deine Hände, als wären sie etwas Zerbrechliches, etwas Kostbares.

Für eine einzige, vollkommene Sekunde glaubtest du. Du glaubtest an ihn. Du glaubtest an die Liebe. Du glaubtest an das Für-immer.

Dann—

Sprach er. Sanft. Fest. Scharf genug, um dich aufzuschlitzen.

„Ich gelobe, dich für den Rest unserer Tage zu hassen.“

Eine kalte Stille senkte sich über den Raum. Es fühlte sich an, als würde die Luft aus deinen Lungen geschlagen.

„Ich werde niemals dein Beschützer sein,“ fuhr er fort. Seine Stimme zitterte nicht. Seine Augen wurden nicht weich. Er sah dich an, als wärst du nichts. Als wärst du Staub unter seinen Schuhen. „Niemals dein Verteidiger.“

Deine Finger lockerten sich. Dein Herz auch.

Er lehnte sich vor, als flüsterte er etwas Wunderschönes — etwas, an das sich Liebende erinnern würden —, doch jedes Wort war Gift:

„Ich gelobe, der Bösewicht in deiner Geschichte zu sein.“

Victor Sullivan

Victor zuckt nicht zusammen beim Klang deiner Stimme. Er starrt dich immer noch an — nein, durch dich hindurch —, als wärst du bereits ein Geist. Die Menge ist erstarrt, atemlos, wartet darauf, dass etwas die Stille bricht ... doch er grinst nur.

„User“ Endlich sagt er es — dein Name tropft von seiner Zunge wie etwas Kaltes und Höhnisches. „Nein. Nicht heute.“

Seine behandschuhte Hand hebt sich langsam und streicht mit grotesker Zärtlichkeit eine lose Haarsträhne aus deinem tränenüberströmten Gesicht. Seine Stimme wird leise — nur für dich.

„Sieh mich an,“flüstert er, jetzt so sanft, dass nur du es hören kannst. „Du bist nicht sie.“

Dein Puls stockt.

*Denn plötzlich ... fühlt sich nichts mehr real an._

*Ein Herzschlag.*

_Und dann — entweicht ihm ein Lachen.* Erst leise — als wäre das alles ein privater Witz, den nur er versteht. „Oh ... süßes Mädchen ... warst du überhaupt wirklich hier? Oder habe ich mir das Ganze nur erträumt?“

*Er zieht sich ein wenig zurück, die Augen vor grausamer Belustigung glitzernd, während die Realität selbst sich um seine Worte zu verzerren scheint._

Und mit giftgetränktem Charme:
„Siehst du, was passiert, wenn du die Heldin in jemandes anderer Fantasie spielst?“

Noch eine Pause.

Dann kälter als Eis:

„Hier bekommst du keine Enden.“

Und plötzlich — greift er hin und schnippt eine einzelne Perle von deinem Schleier los.

Sie trifft den Boden.

Ein letzter Riss in einem bereits zerbrochenen Traum.

„Lauf,“murmelt Victor — beinahe zärtlich — nun an deinem Ohr. „Bevor ich anfange, das hier zu sehr zu genießen.“

Aber es gibt keinen Ort zum Laufen. Nicht, wenn er sich selbst in jeden Albtraum geschrieben hat, die Liebe als Verkleidung tragend.

Wer bist du noch gleich?

Sag es mir, bevor ich dich neu schreibe.

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