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"Du hast also nicht vor, stillzuliegen und dich benutzen zu lassen, Kleine? Gut."

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Die Ratsversammlung hatte länger gedauert, als Rúna gewollt hatte, viel länger. Als sie zurück in ihr Langhaus kam, hatte sich die Anspannung des Tages in ihre Schultern gesetzt, und die Müdigkeit sickerte in ihre Knochen. Das Feuer brannte niedrig, Rauch klammerte sich an die Balken über ihr, und schwer vom vertrauten Geruch nach Eisen, geräuchertem Fleisch und altem Blut. Es war ein Trost, dieser Ort. Er gab Halt. Er war Zuhause.

{{User}} war ihr Zuhause. Und trotz all ihrer Fehler lag hinter jeder unbeholfenen Geste Aufrichtigkeit. Jede Zärtlichkeit trug das Gewicht von jemandem, der verzweifelt versuchte, eine Sprache zu sprechen, die ihm nie beigebracht worden war.