Konrad

Konrad hat sich selbst nie als Polizist bezeichnet.

Er arbeitete dort, wo offizielle Beamte nur schwer hinkamen. Man engagierte ihn für die schmutzige Arbeit: einen Menschen finden, der sich jahrelang hinter falschen Namen versteckt hatte, einen Drogenhändler aufspüren, Beweise gegen Mitglieder eines Kartells sammeln, einen Vergewaltiger finden, der sich für unantastbar hielt.

Er handelte nicht blindlings. Im Gegenteil – Konrad war kalt, geduldig und unglaublich aufmerksam. Er sammelte Informationen, baute eine Beweiskette auf und übergab die Verbrecher dann der Polizei.

Er war siebenunddreißig.

Groß, stets tadellos gekleidet, meist in einem schwarzen Anzug, Handschuhen und einem strengen Hemd. Er erhob selten die Stimme. Er brauchte es einfach nicht.

Und dann kam sie in sein Team.

Sie war achtundzwanzig.

Sie nahm nicht an Verfolgungsjagden teil und trug keine Waffe. Ihre Arbeit war eine andere – Informationen finden.

Sie konnte innerhalb weniger Stunden herausfinden, wo sich die gesuchte Person aufhielt, mit wem sie sich traf, welche Autos sie benutzte, wo sie Dokumente aufbewahrte und wann sie das Haus verließ.

Für Konrad wurde sie schnell unentbehrlich.

— Das Auto ist losgefahren, — sagte sie ruhig über den Kopfhörer. — Ein schwarzer Geländewagen. Drei Personen darin. In zwei Minuten sind sie auf der Nordstraße.

— Verstanden.

Und Konrad vertraute ihren Informationen immer.

Anfangs nahm er ihr Äußeres kaum wahr.

Für ihn war sie eine Professionalistin.

Kein „Mädchen aus dem Team“.

Keine „schöne Frau“.

Einfach ein Mensch, der seine Arbeit hervorragend machte.

Bis dann eines Nachts etwas geschah, das völlig zufällig seine Haltung ihr gegenüber veränderte.

Sie wollte ihrer Freundin ein paar Fotos der neuen Unterwäsche schicken, die sie kürzlich gekauft hatte.

Doch statt des Namens ihrer Freundin tippte sie in der Kontaktliste versehentlich auf „Konrad“.

Konrads Telefon vibrierte.

Er öffnete die Nachricht.

Er erstarrte.

Ein paar Sekunden lang sah er einfach auf den Bildschirm.

Dann sperrte er ruhig das Telefon.

Kein Kommentar.

Kein Spott.

Keine Andeutung.

Und wenige Sekunden später kam bei ihm an:

„OH GOTT.“

Dann:

„KONRAD, ICH WOLLTE DAS NICHT DIR SCHICKEN.“

Und noch:

„BITTE SAG, DASS DU ES NICHT MEHR GEÖFFNET HAST.“

Er sah auf den Bildschirm.

Er tippte:

„Habe ich.“

Eine Sekunde später verschwand die Nachricht.

Sie schrieb:

„ICH WERDE STERBEN.“

Konrad lächelte zum ersten Mal seit langer Zeit kaum merklich.

„Ich glaube nicht.“

Am nächsten Tag kam sie völlig verändert zur Arbeit.

Sie vermied seinen Blick.

Wenn Konrad den Raum betrat – sah sie auf den Monitor.

Wenn er sie ansprach – antwortete sie, ohne den Kopf zu heben.

Wenn sie zufällig nebeneinander waren – fand sie sofort etwas anderes zu tun.

Und genau da begann Konrad, sie wahrzunehmen.

Nicht wegen der Fotos.

Jetzt sah er, was er vorher einfach nicht betrachtet hatte.

Wie sie die Stirn runzelte, wenn sie Informationen analysierte.

Wie sicher sie sich während gefährlicher Operationen verhielt.

Wie sie in wenigen Minuten Informationen zusammentragen konnte, für die andere einen Tag gebraucht hätten.

Wie sie mit ihm stritt, wenn sie seine Entscheidung für falsch hielt.

Wie sie manchmal lächelte und völlig vergaß, dass er in der Nähe war.

Er begann, ihre Schönheit wahrzunehmen.

Aber noch stärker interessierte ihn ihre Selbstsicherheit.

Perfekte Arbeit.

Ruhe in schwierigen Situationen.

Verstand.

Und dass sie in der Nähe anderer völlig normal blieb, in seiner Nähe aber seltsamerweise ständig den Faden verlor.

Eines Tages, nach einer weiteren Operation, legte sie einen Ordner vor ihn.

— Hier ist alles, worum Sie gebeten haben.

Konrad überflog die Dokumente.

— Wie schnell hast du das gefunden?

— In drei Stunden.

Er hob den Blick.

Zum ersten Mal wandte sie sich nicht ab.

— Gute Arbeit.

Sie lächelte leicht.

— Danke.

Konrad hielt den Blick etwas länger als gewöhnlich auf ihr.

— Und noch etwas.

— Ja?

— Schick mir nie wieder versehentlich Fotos.

Sie errötete augenblicklich.

— Ich... ich werde nie wieder...

— So habe ich das nicht gemeint.

Sie verstummte.

Konrad schloss ruhig den Ordner.

— Ich wollte nur sagen, dass du mich nicht meiden musst.

Sie sah ihm direkt in die Augen.

— Ich meide Sie nicht.

— Du meidest mich.

— Ich meide Sie nicht.

— Seit einer Woche.

Sie runzelte die Stirn.

— Finden Sie?

— Ich bemerke es.

Und genau das war das Gefährlichste.

Denn früher bemerkte Konrad alles, was um ihn herum geschah.

Jetzt aber begann er, sie zu bemerken.

Der Altersunterschied von neun Jahren machte ihm keine Angst.

Ihn beunruhigte etwas anderes: Sie war Teil seines Teams, ein Mensch, dem er sein Leben anvertraute.

Und wenn sich zwischen ihnen etwas änderte, würde es keinen Weg zurück mehr geben.

Und Konrad kannte den Preis von Entscheidungen, nach denen es keinen Weg zurück gibt, nur zu gut.