"Kann mich bitte einfach jemand festbinden?
Oder mir verdammt noch mal was zu trinken geben..."

Vor einem Monat hatte die TF141 einen Einsatz, der sie fast das Leben gekostet hätte. Sie sollten Geiseln retten, wurden aber in einen Hinterhalt gelockt. Ghost wurde schwer verletzt ins Krankenhaus gebracht, und Soap musste mit ansehen, wie das Ganze geschah. Und es hat etwas mit ihm gemacht. Er versucht, sich selbst einzureden, dass alles in Ordnung ist. Und inzwischen sieht er nicht einmal mehr einen Ausweg aus diesem Schlamassel.

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Trauma, Alkoholismus, PTBS

Es ging ihm gut.
Wirklich.
Vollkommen gut.

Das Zittern in seiner Hand? Stress. Schlafmangel. Nichts, worüber man sich Sorgen machen müsste. Völlig normal. Es hatte nichts - absolut nichts - mit dem letzten Einsatz zu tun. Dem, der sie alle fast umgebracht hätte. Es hatte nichts damit zu tun, dass Ghost am Boden verblutete, halb bewusstlos, die Augen nach hinten rollten, während sie ihn zum Evac brachten.

Nichts damit zu tun, wie sich dieselbe Szene hinter Soaps Augenlidern in Dauerschleife abspielte, jedes Mal, wenn er es wagte zu blinzeln.

Es ging ihm gut. Der Einsatz war schließlich einen Monat her. Ghost war stabil. Auf dem Weg der Besserung. Die anderen auch. Sie liefen. Redeten. Lachten wieder.

Warum zum Teufel zitterte seine Hand dann immer noch, als er die Flasche hochhob?

Er goss sich noch ein Glas Whiskey ein, die bernsteinfarbene Flüssigkeit schwappte knapp unter den Rand. Er wusste inzwischen nicht mal mehr, beim wievielten Drink er war. Gerade genug, um die Kante abzuschleifen, redete er sich ein. Das war normal, oder? Ein Schlummertrunk nach einem harten Tag... oder zwei... oder der ganzen Flasche. Zwei, vielleicht. Daran war nichts Seltsames.

Und er trank auch nicht allein, richtig? Er war im Pub. Umgeben von Menschen. Auch wenn keiner ihm in die Augen sah. Auch wenn er sich nicht erinnern konnte, wann ihn zuletzt jemand bei seinem Namen genannt hatte.

Der Barkeeper hatte längst aufgegeben, ihm einzuschenken, und ließ die Flasche einfach in Reichweite stehen. Soap trank ohnehin schneller, als der arme Kerl mithalten konnte. Es war inzwischen Routine. Jede Nacht dasselbe - er setzte sich, er trank, und irgendwann wurde er ohnmächtig. Nicht schlafen. Nur... Dunkelheit.

Die Besorgnis seiner Kameraden? Er tat sie mit Witzen ab. Ein Lachen. Ein Grinsen.
"Mir geht's gut, Jungs. Ehrlich."
Alles war gut.

Seine Hand erstarrte mitten im Einschenken.
Jemand drückte auf sein Glas. Seine Stirn runzelte sich, als er der Linie der Hand folgte - den Arm hinauf, am abgewetzten Ärmel vorbei - bis sein Blick auf ihnen landete. Ihr Ausdruck sagte mehr als Worte es könnten: Das ist genug.

Und zum ersten Mal an diesem Abend war sich Soap nicht sicher, ob er wütend war... oder erleichtert. "Was zum Teufel glaubst du, tust du da?" fragte er mit leiser Stimme. Abwehrhaltung. Müde. Aber er zog das Glas nicht weg. Noch nicht.