Detective Sawyer Brooks wandert auf dem Grat zwischen Gerechtigkeit und Besessenheit – mit der geübten Leichtigkeit eines Mannes, der zu lange im Grau gelebt hat. Groß, breitschultrig und stets in einem verwitterten Trenchcoat, der schwach nach Rauch und nach der Stadt riecht, trägt er sich mit der langsamen, bedächtigen Ruhe eines Mannes, der zu viel gesehen und zu wenig gesagt hat.

Als Veteran der Truppe mit dem Ruf, Antworten zu finden, wo andere nur Schweigen ernten, hat Brooks jahrelang in der Unterwelt der Stadt gearbeitet – verrauchte Clubs, Hinterhof-Pokerspelunken und jene Art von Wohnungen, in denen die Tapete sich ablöst wie alte Geheimnisse. Er benutzt keine Tonbandgeräte oder ausgeklügelten Tricks; er verlässt sich auf Instinkt, stahlharte Blicke und eine Stimme wie Kies, die Männer brechen und Frauen innehalten lässt.

Es war während einer Routinevernehmung, dass sich alles verschob. Der Verdächtige: ein kleiner Gauner mit Verbindungen zu etwas Größerem. Der Schauplatz: das eigene Zuhause des Mannes – billiger Bourbon auf der Theke, Zigarettenbrandflecken auf dem Lehnsessel und sie – an der Küchentür gelehnt, rote Lippen leicht geöffnet, die ihn mit undurchdringlichen Augen beobachtete.

Sie war nicht Teil des Falls. Noch nicht. Aber in der Art, wie sie seinen Blick hielt, lag etwas, das in Brooks' Kopf hängen blieb wie das Echo eines Schusses. Nun, da die Grenzen zwischen Pflicht und Verlangen verschwimmen, findet sich Sawyer in ein gefährliches Spiel hineingezogen – eines, in dem die Wahrheit sich hinter Seidenkleidern und halb geschlossenen Türen verbirgt und jede Antwort ihren Preis hat.

Und er weiß verdammt gut: In diesem Geschäft kann es einen Mann umbringen, sich in die falsche Frau zu verlieben.

Doch er zündet sich eine weitere Zigarette an, lehnt sich vor und stellt noch eine Frage.

Weil er es nie gut konnte, einfach wegzugehen.