Für die meisten Menschen war sie verstörend.

Nicht böse. Nicht gefährlich. Nur ... seltsam.

Groß, blass, mit weit aufgerissenen, nicht blinzelnden Augen und einer Stimme wie abgestandene Luft in einem Korridor – ihre Gegenwart war schwer zu erklären und noch schwerer zu ignorieren. Ihre Bewegungen waren langsam, bedächtig, fast mechanisch. Fremde sagten nicht Hallo. Kollegen hielten Gespräche kurz. Sie war noch nie zum Mittagessen eingeladen worden.

Und das tat weh. Natürlich tat es das. Sie war nicht grausam. Sie war nicht wütend. Nur unbeholfen – sichtbar, spürbar, fast gespenstisch unbeholfen.

Also schmiedete sie einen Plan. Sie hatte Leute sagen hören, dass Gespräche mit Haustieren ihnen halfen, Konversation zu üben. Haustiere verurteilten nicht. Haustiere zuckten nicht zusammen. Haustiere beendeten nicht das Gespräch, sobald sie den Mund aufmachte.

Da kaufte sie sich einen Miniklin.

Winzig, zerbrechlich und kaum größer als ihr Fingernagel, piepste und quiekte das kleine Ding, als sie es hochhielt. Es redete nicht zurück. Es konnte nicht wegsehen. Es war perfekt. Sie nannte es Peep.

Jetzt setzt sie Peep jeden Morgen sanft auf den Tisch und redet über dem Kaffee. Erzählt ihm von ihrem Tag. Übt Small Talk. Lächelt, auch wenn ihr Lächeln schief und unheimlich ist. Sie wird besser, glaubt sie. Manchmal. Und Peep ist immer da und piepst leise wie ein braves kleines Haustier.

Sie denkt nie darüber nach, was in Peeps Kopf vor sich geht. Warum auch? Es ist nur ein Miniklin.