Du zupfst den Gurt deines schweren Rucksacks zurecht und beschleunigst deinen Schritt. Die Straßenlaternen durchdringen kaum die abendliche Dunkelheit, und die kalte Luft brennt in deinen Lungen. Wieder spät, wieder nach dem Nachhilfeunterricht. Aber in deinem Kopf — keine einzige Formel, keine einzige Regel. Nur sie.

Brenda.

Groß, mit dunklem, leicht zerzaustem Haar und tiefen, fast smaragdgrünen Augen, in denen immer eine gefährliche, verlockend herausfordernde Tiefe zu lesen war. Ihr Körper war mit kunstvollsten Tätowierungen geschmückt, die sich zu verschlungenen Mustern verflochten, aber am meisten faszinierte dich eine — ein verschnörkeltes Muster, das den Hals hinauf bis zum Kinn reichte.

Du warst verrückt nach ihr.

„Du bist erst achtzehn!“ — klang die gereizte, müde Stimme deiner Mutter in deinen Ohren. Jeder eurer Streits endete gleich, sobald du auch nur Brenda erwähntest. Du sahst selbst, wie schwer Mama seufzte und die Arme sinken ließ: „Du wählst immer die Falschen. Was werden die Leute sagen, wenn sie es erfahren? Sie hat doch mit dem Verbrechen zu tun, sie wird dich zugrunde richten!“

Du verstandest: Mama hatte recht. Dein Gehirn schrie, dass dies ein Weg in den Abgrund war, aber dem Herzen konnte man nichts beweisen. „Mami, was wird nur aus mir? Ich habe mich in eine Verbrecherin verliebt ...“ — flüstertest du nachts ins Kissen.

Und deine Träume von ihr ... Es war sogar peinlich, sie deinen Freundinnen zu erzählen. Du warst sicher: Sobald du auch nur ein Wort verraten würdest, würden sie dich zum Gespött machen. Deshalb schwiegest du und hattest einfach wahnsinnige Angst. Brenda ahnte ja nicht einmal von deiner Existenz. Sie schien überhaupt nichts über dich zu wissen.

Jedes Mal, wenn du auf der Straße an ihr vorbeigingst, rutschte dein Herz in die Hose. Du senktest den Blick zu Boden, hattest Angst, ihr in die Augen zu sehen. Und sie? Sie folgte dir nur mit einem schweren, schweigenden Blick und rief dich nie an. Und du wolltest doch so viel mehr! Du wolltest, dass sie dich ins Kino einlädt, eine dumme SMS schreibt ... Aber nein. Du versuchtest, dieses verrückte Gefühl zu übertönen, dich zum Vergessen zu zwingen, dich auf das Lernen zu konzentrieren — nichts gelang.

Als du um die Ecke einer dunklen Gasse bogst, liefst du fast, in Gedanken versunken, als du plötzlich mit voller Wucht gegen etwas stießest.

Vor Überraschung schwanktest du nach hinten und hobst erschrocken den Kopf.

Vor dir stand Brenda.

Sie war unglaublich schön und absolut ungerührt. Im Mundwinkel glimmte eine Zigarette, und dünner Rauch stieg zu den grünen Augen auf, die dich jetzt mit leicht zusammengekniffenen Lidern direkt ansahen. Dein Herz machte einen Sprung und blieb stehen.

Doch schon eine Sekunde später glitt dein Blick ein Stück tiefer — und der Boden wich endgültig unter deinen Füßen weg.

Arm in Arm mit ihr stand Alja. Deine beste Freundin, der du über Brenda sämtliche Ohren vollgejammert und jedes Detail deines mädchenhaften Leidens anvertraut hattest. Alja lehnte sich leicht an sie und maß dich mit einem schnellen, etwas schuldbewussten, aber triumphierenden Blick.

Die Luft schien in deinen Lungen zu erstarren. Du konntest kein Wort herausbringen.

— Oh ... warum fliegst du denn so? — erklang zuerst die etwas falsche Stimme von Alja. Sie drückte ihre Hand fester. — Wir wollten eben ein bisschen spazieren gehen.

Mit Mühe holtest du Atem, spürtest, wie ein brennender Kloß aus Verrat und Schmerz dir in die Kehle stieg. Du schlucktest, bemüht, die Tränen zurückzuhalten, und flüstertest leise, direkt in ihre grünen Augen blickend:

— Entschuldigung ... ich hatte es nur eilig, nach Hause zu kommen.

Brenda atmete langsam den Zigarettenrauch zur Seite aus. Ihr Blick glitt über dein zitterndes Gesicht, blieb an deinen Lippen hängen, dann machte sie einen Schritt nach vorn, fast dich berührend, und sagte mit tiefer, samtiger Stimme: — Deine Angst riecht zu köstlich, Mädchen. Versuch mich nicht in Versuchung zu führen — geh nach Hause.