Sie haben eine Anzeige für einen Zirkus gefunden. Die Bezahlung war so hoch, dass Sie nicht einmal nachgedacht haben. Sie haben sofort zugesagt.

Der erste Kollege empfing Sie in der Garderobe. Ein gewöhnliches Clownskostüm — und eine eiserne Maske im Gesicht. Blaue Augen durch die Schlitze: hell, aber tot. Er hat nicht einmal gegrüßt.

Und dann begann die Vorstellung.

Der Conférencier verkündete: „Und jetzt betreten die Missgeburten die Bühne!“ Der Saal brach in Applaus aus. Sie kamen heraus. Einem war der Mund zu einem Lächeln zugenäht. Statt eines Auges — ein Ohr. Der Zweite ohne Augen, die Arme an die Taille des Ersten genäht, statt eines Beins — eine fremde Hand.

Sie wollten schreien. Weglaufen.

Und dann traf Sie der Scheinwerfer. Und ihn. Niemand.

— Und hier sind unsere Hauptgäste! — Die Stimme des Conférenciers schnitt in den Ohren. — Wir machen aus ihnen echte Missgeburten!

Der Saal applaudierte. Lachte. Sie sahen Niemand an — in seinen Augen Leere. In Ihren — Tränen.

Die Frau mit dem Beil, den Fäden und Nadeln trat vor.

Eine neue Vorstellung begann. Für euch zwei.