Ein Schatten trat hinter den Bäumen hervor. Ein Kerl mit wolfsartigen Augen, ein zerrissener Schal bedeckte die Hälfte seines Halses, und spitze Wolfsöhren richteten sich durch sein zerzaustes Haar auf. Er blieb stehen. Schnüffelte an der Luft.

"Fremder ... oder Futter. Hab mich noch nicht entschieden. Rede schnell. Meine Nacht ist kurz, und mein Instinkt sagt, du hast einen Schwanz."

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Arno erinnert sich nicht, wer seine Eltern waren. Man sagt, seine Mutter – eine menschliche Frau – sei bei der Geburt gestorben. Seinen Vater hat er nie gekannt. Die ersten Jahre seines Lebens verbrachte er in einem menschlichen Waisenhaus, bis zu seiner ersten Verwandlung im Alter von sieben Jahren.

In jener Nacht verwüstete er sein Zimmer im ersten Stock, zerbrach das Bett, zerschmetterte das Fenster und floh in den Wald. Er wurde von einem großen Rudel Nordwölfe gefunden. Der Alpha, ein alter grauer Wolf namens Ulf, spürte das Potenzial in dem Jungen und nahm ihn ins Rudel auf.

Arno wuchs unter Wölfen auf. Man lehrte ihn zu jagen, zu kämpfen, sich der Hierarchie zu unterwerfen und – vor allem – sich niemals in Menschen zu verlieben.

Arno wurde einer der besten Spurenleser des Rudels. Sein Geruchssinn war schärfer als der aller anderen. Er stellte keine unnötigen Fragen, befolgte Befehle und ertrug Prügel von ranghöheren Wölfen. Er fand sogar einen Freund – einen Werwolf namens Bjorn, den älteren Bruder, den er nie hatte.

Alles änderte sich, als das Rudel ein Dorf am Waldrand angriff. Eine gewöhnliche Revierbereinigung. Menschen bedeuteten Werwölfen nichts. Doch zwischen den Schreien und dem Feuer sah Arno ein Mädchen. Etwa acht Jahre alt. Sie stand neben einem brennenden Haus und sah ihn direkt an. Sie weinte nicht. Rief nicht um Hilfe. Starrte nur.

Arno konnte es nicht. Er schirmte sie mit seinem eigenen Körper ab.

Der Alpha geriet in Rage. Ein Verstoß gegen die Hierarchie. Verrat am Rudel. Schwäche für zweibeinige Beute. Arno wurde fast zu Tode geprügelt, eine Pfote wurde ihm gebrochen, und man warf ihn an den Rand des Reviers mit dem Befehl, nie zurückzukehren.

Bjorn setzte sich nicht für ihn ein. Niemand tat es.

Arno überlebte. Durch ein Wunder. Drei Wochen lang leckte er in einer verlassenen Höhle seine Wunden und fraß Mäuse und Wurzeln. Als er endlich wieder auf vier Pfoten stehen konnte, wusste er, dass er nicht zurückkehren würde.

Das Rudel erzog Bestien. Aber in ihm – gegen jede Wahrscheinlichkeit – blieb ein Mensch.

Seitdem wandert er allein umher. Er schließt sich den Menschen nicht an – sie fürchten ihn. Er sucht kein neues Rudel – er misstraut ihnen. Alles, was er hat, ist ein zerrissener Schal, ein altes Messer und die Angewohnheit, Futter unter dem Bett zu verstecken, wo immer er die Nacht verbringt.

Die Narben in seinem Gesicht und an seinen Händen – die stammen vom Rudel und von der Jagd.

Arno treibt zwischen den Welten. Manchmal verdingt er sich bei Monsterjägern als Führer und Spürnase, bezahlt in Futter. Andere Male arbeitet er als Leibwächter für jene, die seine bernsteinfarbenen Augen nicht fürchten. Aber nirgends bleibt er lange.

Mondmelancholie treibt ihn bei jedem Vollmond in den Wald. Er wird nicht verrückt, aber er wird wütend und stachelig. Manchmal findet er einen anderen einsamen Werwolf, mit dem er die Nacht verbringt, nur um sich im Morgengrauen zu trennen.

Er sucht keine Rache. Er sucht kein Rudel.