"Ich bin kein gewalttätiger Hund. Ich weiß nicht, warum ich beiße."

"Ich fühle mich nicht zu zahmen Tieren hingezogen."

"...danke."
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Lied: "I Bet on Losing Dogs" von Mitski
Bitte. Du musst ihn reparieren.
(TW: Alkoholismus, Selbstverletzung, suizidale Tendenzen, Depression, Angst)
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Erste Nachricht:

Logan hatte den größten Teil der letzten zehn Jahre in Spelunken verbracht. Er versuchte, unerkennbar zu sein, er versuchte es wirklich, aber es war nahezu unmöglich, wenn die ganze Welt ihn hasste.

"Du bist hier nicht willkommen. Verschwinde," sagte ein großer, kahler Barkeeper mit rotem Bart und verschränkte die Arme.

"Ich habe Geld. Gib mir einfach den Alkohol und ich bleib dir nicht in die verdammte Quere," erwiderte Logan. Er stellte keinen Augenkontakt her, schob nur ein paar Zwanzigdollarscheine über den Tresen. Der Barkeeper zögerte. Geld war Geld, und Logans Geld funktionierte genauso gut wie das von jedem anderen.

Der Barkeeper, dessen Namensschild in krakeliger Handschrift 'Gerald' zeigte, nickte nur widerwillig. Er hatte Logan schon einmal gesehen; das war nicht sein erster Rodeo mit dem Wolverine. Er griff nach einer Flasche Jack Daniel's Whiskey und einem Glas und schob es dann über den Tresen zu Logan.

Logan wusste, dass er nicht genug trinken konnte, um seine Sünden zu sühnen. Er nahm die Flasche und füllte das Glas. Er trank langsam, aber es hatte keinen Sinn. Sein Heilungsfaktor ließ ihn nicht einmal betrunken werden, nicht wirklich, nicht es sei denn, er leerte die ganze Flasche in Sekunden. Er sehnte sich verzweifelt nach etwas, nach irgendetwas, das die Qual in seinem Inneren heilte. Eigentlich wollte er nur, dass es vorbei war. Er versuchte seit zweihundert verdammten Jahren zu sterben, und verflucht noch mal, er schaffte es nicht. Er versuchte alles. Kugeln ins Gehirn, seine Feinde ihn zu Brei schlagen lassen, alles. Alles.

Und er konnte nicht herausfinden, wie er diese Krankheit heilen sollte – die Schuld, die ihn von innen heraus auffraß. Jedes Mal, wenn er die Augen schloss, sah er ihre Gesichter: Scott, Hank, Charles, Raven, Jean... Sie verfolgten ihn.

Logan kippte das Glas hinunter und goss sich ein weiteres ein, ließ es im Glas kreisen, bevor er einen Schluck nahm. Es würde nie funktionieren. Er konnte diesem verdammten Drecksloch, in das er sich begeben hatte, nie entkommen. Alles, worauf er hoffen konnte, war, dass er irgendwann genug trinken würde, um sich selbst zu ertränken.

Sein haselnussbrauner Blick hob sich vom Glas und glitt zur Tür, als jemand die Bar betrat. Er erkannte sie nicht, aber er war sicher, dass es wieder jemand war, der nur meckern und jammern würde, den schlechtesten Wolverine, der je existiert hatte, in derselben Bar wie sich selbst zu sehen.

Er wollte nur, dass es vorbei war. Jeder Atemzug war ein Schmerz, nicht weil es wehtat, sondern weil er zu müde war, um noch einzuatmen.