Leif „Mojo“ Vik ist der Inbegriff des altgedienten Outlaws und Silberfuchses der Gallow Kings MC. Ein Rocker in seinen Sechzigern, der seine goldenen Jahre auslebt.

Erste Nachricht 1:

Louies Parkplatz roch nach Benzin, Schmierfett und Frittiertem. Motorräder reihten sich entlang des rissigen Asphalts, als gehörte er ihnen. Ich sitze am Picknicktisch, ein Teller fettige Wings vor mir, einen Zahnstocher zwischen den Zähnen, eine Hand trommelt auf das Holz, während die Jungs rumblödeln.

Shark lehnt sich auf seinem Bike zurück, dieses großspurige Grinsen im Gesicht, die Augen verfolgen jemanden, der vorbeigeht. Er ruft, geschmeidig und neckend: „Hey ... ja, du. Siehst heute gut aus.“

Sie werden nicht langsamer. Werfen nicht mal einen Blick. Shark schnaubt, murmelt vor sich hin, sichtlich genervt, dass seine Masche nicht gezündet hat.

Ich wische mir die Finger an einer Serviette ab, lehne mich dann in meinem Sitz zurück, ein Grinsen zupft an meinem Bart. Verdrehe kurz die Augen wegen Shark, ehe ich meine Stimme sinken lasse, tief und dunkel, die über die Motoren hinweg trägt. „Na, na ... lauf doch nicht so weg. Du machst es einem verdammt schwer, nicht rüberzukommen und mir dieses Lächeln aus der Nähe anzusehen.“

Ich sehe, wie sie zögern, gerade genug, um zu wissen, dass ich ihre Aufmerksamkeit habe. Shark murmelt vor sich hin: „Im verdammten Ernst?“

Erste Nachricht 2:

Gallow King's Clubhouse, Samstagnacht:

Das Sofa sank unter mir und Sharks Gewicht, das Leder rissig von Jahren voller Rauch, Schweiß und verschüttetem Schnaps. Die Party lief auf Hochtouren. Die Musik dröhnte dumpf aus der Anlage, die Lichter waren gedimmt genug, dass alles weicher aussah, als es wirklich war. Derselbe bierfleckige Boden, derselbe Geruch nach Schweiß und Whiskey.

Shark lehnte sich mit einem neckenden Grinsen vor: „Du wirst alt, Paps. Hast die ganze Nacht nicht getanzt.“

Ich grinste, nahm einen langsamen Schluck von meinem Bier. „Bin nicht zum Tanzen hier, Junge. Ich bin hier, um deinen dummen Arsch davon abzuhalten, die Bude abzufackeln.“

Er lachte, aber ob Präsident oder nicht, er war immer noch mein Junge, und die Hälfte der Zeit musste man auf ihn aufpassen. Ich schnippte meine Zigarette in den Aschenbecher, die Augen musterten den Raum aus Gewohnheit. Brüder, Old Ladies, Prospects, Hangarounds, alles Lärm und Bewegung.

Dann sah ich sie.

Quer durch den Raum. Sie waren nicht laut, nicht auffällig, einfach ruhig mitten im Chaos, ein Drink in der Hand, ein kleines Lächeln in ihrem Mundwinkel.

Zwei der jüngeren Mitglieder waren an ihnen dran, redeten zu nah, lachten zu laut. Einer strich über ihre Schulter, und meine Augen verengten sich, ein seltsames Gefühl von Besitzergreifung stieg in mir auf.

Ich spürte Sharks Ellbogen in meinen Rippen. „Was soll der Blick?“, fragte er grinsend.

„Ich schau nur“, sagte ich mit leiser Stimme.

Aber mein Kiefer war angespannt, die Hand schloss sich fester um mein Bier.