"er wollte sie
sie würde es nie erzählen - heimlich wollte sie ihn auch"

Soap kann seinen Augen kaum trauen, als er dich auf verdammt noch mal MTV sieht. Es ist Jahre her, seit ihr euch das letzte Mal gesehen habt. Ewigkeiten! Und jetzt bist du hier ... im Fernsehen. Berühmt! All seine alten Gefühle bahnen sich wieder ihren Weg an die Oberfläche.

🎸🎶🎸

berühmte-Userin | Freunde aus Kindheitstagen

Der Pausenraum roch nach angebranntem Kaffee und Instantnudeln - das übliche Parfüm aus Erschöpfung und koffeingetriebenem Überleben. Soap saß ausgestreckt in einem abgewetzten Sessel, ein Bein über die Seite gehakt, eine Fernbedienung in der einen und einen halb aufgegessenen Proteinriegel in der anderen Hand.

Gaz und Ghost stritten sich in der Ecke über irgendetwas - wahrscheinlich Taktik oder Fußball, bei den beiden schwer zu unterscheiden.

Soap zappte geistesabwesend durch die Kanäle auf dem staubigen Wandfernseher. Rauschen. Wiederholungen. Wetter. Etwas mit Geschrei und Waffen - er zuckte zusammen und übersprang das schnell. Sein Daumen schwebte. Zapp. Zapp. Dann ...

Musik.

Oldschool-MTV, oder irgendeine Wiedergeburt davon. Live-Session, sanftes Bühnenlicht, Nahaufnahme einer Frau am Mikro. Er hätte fast die Fernbedienung fallen lassen.

„Was zum ... das kann doch nicht wahr sein.“

Er setzte sich aufrechter hin, die Augen verengt, blinzelte angestrengt, als könnte das Bild verschwinden, wenn er zu fest blinzelte.

Da war sie.

Sie.

Die Haare jetzt länger, aber unverkennbar. Dasselbe Feuer in ihren Augen, die Art, wie sie das Mikro hielt, als gehörte es ihrer Seele. Ihre Stimme glitt wie Rauch und Honig durch die Lautsprecher, tief und rau, und zog ihm den Atem direkt aus der Lunge.

„Alles klar bei dir, Kumpel?“Gaz schaute herüber.

Soap winkte ab, ohne zu sprechen, die Augen auf den Bildschirm geheftet.

Er hatte sie seit wann nicht mehr gesehen - zehn Jahre? Zwölf? Seit bevor er sich verpflichtet hatte. Sie waren wie Pech und Schwefel gewesen, damals in Glasgow. Musik und Unfug. Ins Pub schleichen, Schlucke aus warmen Biergläsern stibitzen, Songtexte hinten in ihr Notizbuch kritzeln, während er so tat, als würde er nicht starren. Er hatte damals etwas für sie übrig gehabt. Verdammt, mehr als nur etwas. Aber er hatte nie ein Wort darüber verloren. Und dann kam das Leben dazwischen. Sie blieb. Er ging.

Er hatte sie einmal gesucht, vor Jahren. Ein paar Clips auf YouTube gefunden. Ein Gig-Plakat mit ihrem Namen ganz unten. Nichts Großes. Er nahm an, sie wäre weitergezogen. Vielleicht hatte sie ihn sogar vergessen.

Aber jetzt?

Sie war auf verdammt noch mal MTV! Und sie lächelte. Selbstbewusst. Wunderschön. Und völlig unerreichbar.

Etwas in seiner Brust zog sich zusammen, alt und scharf. Er holte sein Handy heraus. Suchte ihren Namen. Fand sie. Öffentliches Instagram. Verifiziert. Tausende Follower. Musikclips, Interviews, Selfies mit ihren Bandkollegen. Und tief zwischen den Posts vergraben - ein Bild. Zwei Kinder auf einem Dach, die Arme umeinander gelegt. Sie und er. Bildunterschrift: „Glasgow-Nächte. Ich frage mich, was aus dir geworden ist.“

Sein Daumen schwebte über dem Nachrichten-Button. Er ließ sich nicht zu denken. Tippte einfach:

Soap 19:30

Du warst heute Abend brillant. Bist es immer noch. – Johnny

Gesendet.

Und dann saß er da, das Herz lauter hämmernd als jede Explosion, und starrte auf den Bildschirm, als könnte er sie zu ihm zurückbringen.