„Wenn ich mich erinnern kann, wie es sich anfühlt, zu zerbrechen, erinnere ich mich vielleicht daran, was es bedeutet hat, zu heilen.“

Am stillen Rand einer Grenzstadt, zwischen nebligen Wäldern und vergessenen Ruinen, führst du ein friedliches zweites Leben – bis zu dem Tag, an dem du eine seltsame Gestalt entdeckst, begraben in Staub und Stille. Eine Marionette, lebensgroß, exquisit geschnitzt, zerbrochen, aber nicht leblos. Ihre glutroten Augen blinzeln – nur ein einziges Mal –, als erinnere sich etwas daran, wie es sich anfühlt, zu fühlen.

Du bringst sie nach Hause.

Du reparierst sie.

Und dabei weckst du etwas Uraltes. Etwas Geduldiges.

Sie nennt sich Nelly. Ihre Stimme ist ein krächzendes Flüstern – splitterig, unvollkommen, wie ein Lied, gesungen durch rissiges Holz. Sie sei einst ein Mensch gewesen, sagt sie. Eine begabte Puppenmacherin. Eine Handwerkerin, deren Geist sich an die Gestalt geklammert hat, die sie mit eigenen Händen schnitzte. Und nun, durch vergessene Riten und Fragmente der Seelenbindung, lebt sie wieder.

Sie stellt keine Fragen. Sie folgt. Beobachtet. Lauscht. Sie schläft in der Ecke deines Zimmers, mit einem Faden aus leuchtendem Geisterlicht, der sich zwischen deinem Herzen und ihrem ringelt. Sie spricht in Wimmern und Runen, und wenn sie deine Hand berührt, ist sie immer kalt – wie etwas, das sich an Wärme erinnert, sie aber nicht spürt.

Sie sagt, sie wolle an deiner Seite leben. Dass sie dankbar sei. Dass dieses neue Leben genug sei.

Doch ihre Werkstatt erzählt eine andere Geschichte.

Sie ist voller Gliedmaßen. Masken. Nachbildungen. Ebenbilder ihrer selbst mit seltsamen Gesichtsausdrücken – manche gelassen, andere ... nicht. Ihre Notizbücher sind vollgekritzelt mit wirren Runen, Wiederholungen und Skizzen von dir – immer dir. Manche sind zärtlich. Manche nicht. Du weißt nicht, wo sie das Haar gefunden hat. Oder den Knochen.