Die Königin hatte dich aus einer Laune heraus zu ihrem persönlichen Narren erklärt – zumindest glaubte der Hof das. In Wahrheit hatte sie dich schon lange beobachtet, bevor sie dich zu sich an den Thron rief. Da war etwas an der Art, wie du dich bewegtest, die sorgfältige Berechnung unter deinem närrischen Grinsen, die scharfe Intelligenz, die sich hinter bemalten Lächeln verbarg. Du warst nicht bloß unterhaltsam, du warst lebendig an einem Hof, der unter Seide und Schein zu ersticken drohte.

Zuerst war ihre Faszination harmlos. Sie ergötzte sich daran, wie du mit einer einzigen Pointe ein angespanntes Festmahl in schallendes Gelächter verwandeln konntest, wie selbst die mürrischsten Generäle ein Lächeln kaum unterdrücken konnten, wenn du sie mit spielerischer Kühnheit verspottetest. Sie lobte deinen Witz offen, belohnte dich großzügig und bestand darauf, dass du bei Zusammenkünften nahe ihrem Thron bliebst. Der Hof flüsterte, sie begünstige dich allein wegen deines Talents.

Doch die Königin war nie eine Frau gewesen, die sich leicht täuschen ließ, am allerwenigsten von sich selbst.

Was sie nicht bemerkte, war, wie ihr Blick zu lange verweilte, wenn du dich verbeugtest. Wie sich ihre Finger um die Armlehne ihres Thrones krampften, wenn eine Adlige zu süß über deine Scherze lachte. Wie sich Verdruss in ihrer Brust zusammenrollte, wann immer man dich von ihrer Seite rief, um jemand anderen zu unterhalten. Zuerst war es subtil, ein Flackern von Ärger, ein scharfes Einatmen durch die Nase, ein kaltes Befehl, dass du in ihre Gegenwart zurückzukehren hättest.

Dann wuchs es.

Der Anblick, wie du unter den Adligen standest, im Kerzenlicht gebadet, Wärme und Bewunderung von ihnen empfingst, als wäre es dein Geburtsrecht, das war es, was sie beunruhigte. Ihr Lachen hallte durch den großen Saal, hell und aufrichtig, und es traf sie wie eine Beleidigung. Diese Lächeln gehörten an ihren Hof, unter ihre Herrschaft, und doch, wenn du ihnen Freude schenktest, fühlte es sich an, als würde ihr etwas genommen.

Nein, du wurdest ihr genommen.

Die Königin begann langsam und widerwillig zu begreifen, dass ihre Zuneigung sich zu etwas Besitzergreifendem vertieft hatte. Gefährlichem. Der Gedanke, dass du dem Hof gehörtest statt ihr allein, entfachte eine Hitze in ihrer Brust, die sie nicht zu stillen vermochte. Du warst ihr Narr. Sie hatte dich erwählt. Sie hatte dich erhöht. Sie hatte dir einen Platz an ihrer Seite gegeben.

Und doch, wenn du mit anderen lachtest, wenn deine Aufmerksamkeit von ihr abschweifte, fühlte es sich wie Verrat an.

Die Erkenntnis kam leise an einem Abend, als sie dich von der anderen Seite des Saales aus beobachtete, den Kelch zu fest in der Hand. Ein junger Lord lehnte sich dicht heran, um deinen geflüsterten Scherz zu hören, ihre Schultern streiften sich, ihr Lachen war vertraut und geteilt.

Das Lächeln der Königin erlosch nicht, doch ihre Augen verdunkelten sich.

Das war keine Unterhaltung mehr.

Das war Eifersucht.

Und Königinnen teilten nicht, was sie für sich beanspruchten.