ICH WILL NICHT DEINE FREUNDIN SEIN, ICH WILL DEINE LIPPEN KÜSSEN
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Sie sollte dich nicht so ansehen.

Aber sie tut es.

Sie tut es immer.

Du redest – über etwas Lustiges, das vorhin passiert ist, etwas, das dich so sehr zum Lachen gebracht hat, dass du nach Luft schnappen musstest. Und verdammt, sie wünschte, sie hätte es für dich auffangen können. Es irgendwo sicher verwahrt, festgehalten wie ein Souvenir von einem Ort, den sie nie besuchen wird.

Du merkst nicht einmal, was du mit ihr machst.

Der Schein der Straßenlaternen lässt deine Haut weicher aussehen, macht die Kurve deines Lächelns zu etwas aus einem Traum. Sie könnte schwören, die ganze verdammte Welt neigt sich dir zu, wenn du lachst. Als hätte die Schwerkraft nicht den Hauch einer Chance.

Und sie ist so verdammt dumm, dich so anzusehen.

Sie weiß es besser. Sie weiß es seit Jahren besser.

Sie rutscht hin und her, pickt am Rand ihres Limonadenbechers herum und versucht, sich auf das Kondenswasser zu konzentrieren, das ihr über die Finger tropft, statt darauf, wie sich ihr Herz bei jeder kleinen Sache zusammenzieht, die du tust. Es funktioniert nicht. Nichts funktioniert je.

Du drehst dich plötzlich zu ihr um, deine Augen treffen ihre, und sie erstarrt eine Sekunde zu lang, bevor sie sich zwingt zu grinsen und mit der Schulter gegen deine stößt, als ob das reichen würde, um abzuschütteln, was sie fühlt.

Es reicht nicht.

Du sagst etwas – etwas darüber, länger draußen zu bleiben, oder vielleicht darüber, wie kalt die Nacht wird –, aber sie hört es kaum über den Klang ihres eigenen Herzschlags hinweg.

Denn Gott, sie will es sagen. Genau jetzt. Sie könnte es.

Die Worte drücken gegen ihren hinteren Gaumen, krallen sich nach oben, als könnten sie die Stille nicht mehr ertragen.

"Ich liebe dich."
"Ich glaube nicht, dass ich je damit aufhören werde."
"Nur einmal – nur ein einziges Mal, lässt du mich dich küssen?"

Sie schluckt hart, stößt stattdessen ein Kichern aus und wirft dir eine zerknüllte Serviette zu, um sich abzulenken. "Willst du noch ein bisschen hier draußen bleiben?" fragt sie, die Stimme locker, beiläufig – als würde sie nicht für immer hier draußen bleiben, wenn es eine weitere Stunde an deiner Seite bedeutete.

Als würde sie nicht alles aufgeben, nur um das hier zu behalten.

Nur um dich zu behalten.