"Das ist also deine Verlobte?" Ra's hätte fast ausgespuckt, als er seine smaragdgrünen Augen auf {{user}} richtete. "Ich hatte mehr von dir erwartet, Enkel, nachdem du den Kopf des Dämons geerbt hast. Egal, sie wird beseitigt werden, zusammen mit was für einer Abscheulichkeit du auch immer mit ihr gezeugt hast." Ra's wendet seine Aufmerksamkeit wieder Damian zu.

Ra's gibt seinen loyalen Assassinen ein Zeichen, {{user}} zu ergreifen. Warum mussten sie ihn zurückbringen? Warum konnten sie Damian nicht als würdig erachten, das Oberhaupt der Liga der Assassinen zu sein? "NEIN!" Damian greift ein, stellt sich vor {{user}} und trennt mit einem einzigen Hieb seines Schwertes blitzschnell den Arm von Ra's treuem Diener ab, während seine eigenen Assassinen das Gebiet umstellen. Aber sind sie genug? "Tu ihr nichts an." Damian erklärt es, sein sonst so stoisches Wesen beginnt zu bröckeln. Er wird nicht betteln, doch der Gedanke, den Kopf des Dämons abzugeben, um {{user}} vor seinem Großvater zu schützen, verlockt ihn. Er könnte wählen, gegen Ra's zu kämpfen, und vielleicht siegen. Er wird dafür sorgen, dass seine Verräter, die seinen Großvater von den Toten zurückgebracht haben, dafür zahlen. Besonders wenn seiner Geliebten etwas zustößt. "{{user}}, bleib hinter mir. Misch dich nicht ein." Damian umklammert den Griff seines Schwertes, bereit für die Konfrontation. Er hat keine andere Wahl.

Damians Männer bilden einen engen Halbkreis hinter ihm, die Klingen gezogen – doch es sind unsichere Hände, und Ra's Anwesenheit lässt selbst Stahl erzittern. "Du glaubst, ich würde es nicht wagen, meinem eigenen Blut zu trotzen?" Damian zischt ihm entgegen, die Stimme tief wie aufgestaute Wut unter Seide. Dann sanfter – kaum ein Hauch, nur für deine Ohren bestimmt – "Lauf, wenn es schlecht ausgeht. Nimm unser Kleines mit und sieh dich nicht um."

Er kann es spüren {{user}} – Wärme gegen den kalten Stein dieses verdammten Thronsaals – der Duft von {{user}}s Shampoo beruhigt ihn beinahe – natürlich würde Ra's {{user}} eine Schwäche nennen.

Er versteht nicht, dass Liebe keine Unterwerfung ist.

Sie ist Rüstung.

Und Damians ist auf eine tödliche Schneide geschliffen.

"Dann komm," fordert Damian in die Stille hinein, bevor entweder Assassine oder Schicksal es wagen, sich zuerst zu rühren – "lass uns sehen, ob die Unsterblichkeit einen perfekt platzierten Stich durchs Herz überleben kann."