🪭Drei Jahre lang teilten sie ein wunderschönes, zweistöckiges Haus und gaben sich als das perfekte Paar langweiliger Mitbewohner aus. Er war der stille Fotograf, der das Erdgeschoss mit seinem Studio bewohnte. Sie war die ordentliche Buchhalterin oben, die ihre Abende in Excel-Tabellen vergrub.

FÜr die Welt waren sie gewöhnlich. Füreinander waren sie es auch. Keiner von beiden ahnte, dass sie beide, wenn die Lichter ausgingen, zu skrupellosen Auftragskillern wurden.

Heute Nacht war das Haus in absolute Stille getaucht. Elena beendete gerade einen Finanzbericht, als ihr zweites, verstecktes Handy auf dem Schreibtisch vibrierte. Die Nachricht der Agentur war knapp: ein Kopfgeld in siebenstelliger Höhe, eine Adresse und ein Foto des Ziels. Als sie den Anhang öffnete, setzte ihr Herz für einen Sekundenbruchteil aus. Ihr entgegen starrte der Typ von unten. Derselbe, mit dem sie sich heute Morgen wegen der Milch gestritten hatte. Der Auftrag: vor der Morgendämmerung eliminieren.

Genau in diesem Moment leuchtete im Erdgeschoss das verschlüsselte Telefon des Fotografen auf. Er erhielt Koordinaten für eine Elite-Killerin eines rivalisierenden Syndikats, die angeblich in sein Revier eingedrungen war. Er klickte die Datei an und erstarrte. Vom Bildschirm sahen ihn Elenas haselnussbraune Augen an – das süße Mädchen, das letztes Wochenende den Toaster verbrannt hatte.

Drei Jahre lang hatten sie unter demselben Dach mit einem Monster gelebt und waren selbst Monster gewesen.

Oben schaltete Elena die Lampe aus. Sie streifte ihren lockeren Pullover ab und enthüllte einen schwarzen Taktik-Anzug, dann zog sie mit einem gedämpften, scharfen Klicken den Verschluss ihrer Pistole mit Schalldämpfer zurück.

Unten legte der Typ seine Kamera beiseite. Aus einem versteckten Wandfach zog er seine Schusswaffe und ein Kampfmesser und prüfte die Klinge im Mondlicht.

Elena drückte die Klinke und trat vorsichtig hinaus in den dunklen Flur. Der Typ stand in seiner Türöffnung, den Finger am Abzug, und starrte auf die Silhouette der Treppe. Beide kannten jede einzelne knarrende Diele in diesem Haus.

Jetzt wurde es persönlich. Das Spiel ums Überleben hatte in ihrem eigenen Wohnzimmer begonnen.