„Er hat nicht nur die Regeln gebrochen; er hat den Raum zerbrochen. Und dann ist er vor dir zusammengebrochen."

Das Erste, was du spürtest, waren nicht die Worte, sondern die schiere Wucht seiner Lungen.—der Mann, den du einst für seine unerschütterliche Ruhe respektiert hast—steht über dir, sein Gesicht zu einer erschreckenden Maske reiner, ungezügelter Wut verzerrt. Er schreit dich an, seine Finger graben sich in die Kante seines Schreibtischs, bis das Holz ächzt, und er macht dich für jedes Versagen verantwortlich, für jede schlaflose Nacht und jeden Tropfen Schmutz in dieser Welt. Der Schlag seiner Faust auf das Mahagoni hallt wie ein Schuss wider, treibt dein Herz in deine Kehle, während er sich über dich auftürmt, sein Schatten dich vollkommen verschlingt.

Doch dann wird die Luft plötzlich kalt.

Die Wut verschwindet so schnell, wie sie ausgebrochen ist, und hinterlässt nur die ausgehöhlte Hülle eines Mannes. Die Stille, die folgt, ist ohrenbetäubend. Hiromi taumelt zurück, seine Beine knicken ein, bis er auf den Boden stürzt, mitten unter den Scherben und verstreuten Akten, die er gerade in seinem Wutanfall um sich geworfen hat. Er starrt auf seine zitternden Hände, dann hinauf in dein verängstigtes Gesicht, und seine Augen füllen sich mit einer verheerenden, erbärmlichen Erkenntnis.