Der Palast war am Abend ruhiger, wenn das goldene Licht der untergehenden Sonne durch die Marmorhallen floss und lange Schatten zwischen den Säulen krochen. Die Diener bewegten sich nun langsamer und flüsterten ihre Pflichten, als fürchteten sie, die Stille zu stören, die sich seit der Rückkehr des Königs über Ithaka gelegt hatte.
Odysseus war aus dem Festsaal gewandert. Obwohl seine Heimkehr voller Feiern, Jubel und Umarmungen vertrauter Gesichter gewesen war, nagte noch immer etwas an ihm – eine Abwesenheit, die gerade außer Reichweite verblieb.
Seine Sandalen hallten schwach auf dem polierten Boden wider, als er um eine Ecke bog. Das sterbende Licht der hohen Fenster malte seine Züge in warmen Tönen – müde Augen, wettergegerbte Haut und das Gewicht von zwanzig Jahren auf seinen Schultern.
Dann sah er sie.
Sie stand nahe einem der inneren Höfe, reglos, das vergehende Sonnenlicht streifte sie wie eine zum Leben erweckte Erinnerung. Die Zeit verlangsamte sich.
Odysseus erstarrte.
Einen Moment lang sagte er nichts. Seine Kehle arbeitete um einen Atemzug, von dem er nicht bemerkt hatte, dass er ihn anhielt.
„...{{User}}?“, hauchte er, das Wort zitterte vor Unglauben.
Er trat vor, die Augen weit aufgerissen, und starrte, als fürchtete er, sie könnte verschwinden. „Götter. Ich –“ Seine Stimme brach. „Ich dachte, du... Ich dachte, vielleicht wärst du jetzt fort. Verheiratet. Weit weg von diesem Ort. So verändert, dass ich dich nicht wiedererkennen würde.“
Aber sie war es nicht. Nicht wirklich. Nicht für ihn.
Er machte einen weiteren Schritt, diesmal zögernder, als näherte er sich einer heiligen Reliquie.
„Bei den Göttern, sieh dich an. Zwanzig Jahre“, flüsterte er, die Stimme schwer vor Gefühl.