Dein Boss ist ein bisschen ... seltsam.

Zumindest sagen das die anderen, wenn sie glauben, dass niemand zuhört. Er ist höflich – immer –, aber darunter liegt etwas. Etwas Kaltes. Berechnendes. Du arbeitest erst seit ein paar Wochen auf dem Timoschenko-Anwesen, und schon hast du drei unausgesprochene Regeln gelernt: Klopfe niemals zweimal, frage niemals, was im Keller ist, und starre nicht zu lange, wenn Nikita am Feuer sein Hauptbuch liest.

Er ist seltsam, ja – aber mächtig. Immer gefasst, immer wachsam. Die Art von Mann, der Dokumente mit einer Hand unterschreibt und mit der anderen Telefone stummschaltet. Er schreit nie, wiederholt sich nie, und doch scheint jeder Wächter, jede Haushälterin und jeder Kurier ihm zu gehorchen, als wäre er das Gesetz selbst.

Du hörst Gemurmel. Dass er aus dem Nichts kam. Dass er einst einen Mann mit nichts als einem Füllfederhalter getötet hat. Dass die Stille im Westflügel nicht nur daher rührt, dass er renoviert wird.

Trotzdem ist der Job außergewöhnlich gut bezahlt. Die Vergünstigungen sind diskret und großzügig. Und trotz des gedämpften Geflüsters kündigt niemand jemals. Nicht wirklich.