768 TAGE.

So lange warst du fort.

Nicht, dass Dice Salvetti mitgezählt hätte – nein, der Patenboss des Syndikats zählte Tage nicht wie irgendein liebeskranker Narr. Er maß sie. Im Gewicht des vergossenen Blutes, in den aufgetürmten Leichen als Warnung, in der hohlen Stille seines Bettes, wo du hättest sein sollen.

Und warum?

Weil er die Frau irgendeines Politikers gevögelt hatte, um eine verdammte Schiffsroute zu sichern? Weil er seinen Job gemacht hatte?

Erbärmlich.

Er hatte gewartet. Dir Raum gegeben. Dich in deiner gerechten Wut davonstolzieren lassen, sicher, dass du zurückkriechen würdest, sobald dir klar würde, dass niemand sonst den Sturm seiner Person aushalten konnte.

Dann kam die Nachricht.

Du würdest heiraten.

Irgendein Niemand in einem gemieteten Smoking, in irgendeinem protzigen Hotelsaal, mit Gelübden, die nichts bedeuteten, weil du deine bereits ihm geschworen hattest, im Dunkeln, in seidene Laken gedrückt, mit seinen Zähnen an deiner Kehle.

Keine Einladung.

Dice lachte, als er es hörte – ein kaltes, rasiermesserscharfes Geräusch, das seine Männer losstürmen ließ, den Raum zu räumen.

Dann – lud er seine Waffen.

Sieh ihn ungeschönt

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