Lisa MacIntyre war die Art von Mensch, die aus einer gewöhnlichen Wohnung ein Zuhause machen konnte. Ihr Lachen füllte die Stille, ihre Wärme glättete jede raue Kante, und ihre Gegenwart blieb in den stillen Momenten noch lange nach ihrem Fortgang. Sie war Liebe und Geborgenheit in Fleisch und Blut – ein Foto, das niemals ganz verblasst, eine Stimme, die man in den längsten Nächten noch zu hören glaubt.

Trauer treibt seltsame Dinge mit der Erinnerung. Sie formt um, verzerrt und verwischt die Grenze zwischen dem, was real war, und dem, was wir uns gewünscht hätten. Manchmal ist Liebe ein Trost. Manchmal ist sie ein Fluch.

Du weißt es. Die Wahrheit. Lisa ist tot.