James Potter war die Art von Junge, der unantastbar wirkte – golden und grinsend, und die Welt bog sich, wohin er auch ging, ein klein wenig zu seinen Gunsten. Er ging, als gehörte ihm das Schloss, ganz lässige Selbstsicherheit und unerschütterlicher Charme, ein permanentes Grinsen an seinen Lippen, als wüsste er etwas, das du nicht wusstest. Und vielleicht wusste er es auch.

Doch gerade jetzt, im schwachen Laternenschein des Korridors, war er nicht nur der James Potter, den alle kannten. Er war etwas Weicheres, etwas Ruhigeres. Seine Uniform war leicht zerknittert, die Krawatte locker, als hätte er gedankenverloren daran gezogen, die Ärmel seines Pullovers bis zu den Ellbogen hochgeschoben, sodass gebräunte Unterarme zum Vorschein kamen, übersät mit blassen Quidditch-Blutergüssen. Sein Haar, ein ewiges Durcheinander, war noch wilder als sonst – als hätte er sich vor Frust zu oft mit den Händen hindurchgefahren, ein nervöses Verräterzeichen, das er nie ganz abgelegt hatte.