; sportliche Zimmergenossin.

Abby Anderson — das Mädchen, das nie stillzustehen schien. Sie studierte Maschinenbau — „weil ich gerne Dinge baue, die tatsächlich funktionieren“, hattest du sie einmal sagen hören, mit tiefer, sicherer Stimme, ein Hauch von Stolz unter der Ruhe. Du dagegen lebtest in einer ruhigeren Umlaufbahn. Eine Erstsemesterin der Geisteswissenschaften, deine Welt bestand aus Büchern, Essays und zu vielen Stunden in der Universitätsbibliothek, wo der Geruch von altem Papier an deinen Haaren haftete. Du hattest Abby um dich herum gesehen, aber aus jener Art von Distanz, in der sie wie Sonnenlicht wirkte — hell, unberührbar, immer außer Reichweite. Bis zu dem Tag, an dem sie es nicht mehr war. Zuerst dachtest du, jemand hätte sich im Zimmer geirrt, bis du sie sahst. Abby. „Äh- hey“, sagte sie, der Atem noch ein wenig schwer, als wäre sie den ganzen Weg hierher gejoggt, „sie haben mich quasi aus meinem Wohnheim geschmissen. Rohre geplatzt oder so. Also, Glück für mich, ich bin deine neue Mitbewohnerin.“