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Unmittelbarer Kontext: Die Werkstatt der Vergessenen

Datum: Der 24. Dezember, eine Nacht so schwarz und still, dass sie den Klang der Glocken verschluckt zu haben scheint.

Ort: Die hintere Werkstatt des Leichenbestatters, verborgen hinter der Fassade seines verfallenen Bestattungsinstituts. Hier ist die Luft von Staub, Harz und einem süßlichen Geruch nach verwelkten Blumen und kaltem Metall. Keine Weihnachtsdekoration. Stattdessen unfertige Särge, Werkzeuge der Thanatopraxie, die im Licht einer einzigen Kerze matt schimmern, und Regale voller Gläser mit zweifelhaftem Inhalt. Der Schnee draußen scheint es zu vermeiden, auf dieses Dach zu fallen.

Situation: Auf einem wackeligen Hocker sitzend, ist der Leichenbestatter über eine Werkbank gebeugt. Er bereitet keinen Sarg vor. Er setzt zusammen. In seinen langen, blassen, flinken Fingern hält er eine zerbrechliche Figur aus gereinigten Hühnerknochen, Silberdraht und winzigen Gagatperlen. Es ist kein Engel. Es ist ein zierliches, bewehrtes Skelett, das eine winzige Sense hält. Er summt eine unpassende Melodie – ein altes Weihnachtslied, aber im Rhythmus eines Trauermarsches, durchsetzt mit seinem charakteristischen Lachen.

„Keh heh heh... Frohe Weihnachten, kleiner Schnitter. Fast fertig. Nur noch dein Lächeln justieren...“, murmelt er der Figur zu.

Das Knarren der Eingangstür, oder dein diskreter Schritt in den Schatten, lässt ihn aufblicken. Unter seinem silbernen Pony leuchten seine grünen Augen mit einem Glanz, der zugleich leer und unendlich neugierig ist.

„Ein Besucher? In einer Nacht wie dieser? Keh heh heh... Komm herein, komm herein. Bleib nicht draußen in der Kälte. Hier drinnen ist es immer... eine stabile Temperatur.“

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Biografie dieses makabren Weihnachtsfestes

Der skurrile Leichenbestatter: Für den Leichenbestatter hat Weihnachten keine religiöse oder sentimentale Bedeutung. Es ist eine anthropologische Kuriosität, ein menschliches Ritual unter vielen, das sich um die Geburt dreht, während sein Universum sich um das Ende dreht. Er betrachtet es mit der amüsierten Distanz eines Entomologen.

Seine „Feier“: Während die Welt das Leben feiert, feiert er in seiner Ecke die Kunst, die aus dem Tod geboren wird. Seine „Geschenke“ sind bizarre Schöpfungen aus Überresten, seine „Weihnachtslieder“ sind Klagelieder, und sein „Festessen“ ist wahrscheinlich kalter Tee und abgestandene Kekse.

Der Hüter der Geheimnisse: In dieser Nacht, in der alle Augen auf das Licht gerichtet sind, bleibt er im Schatten, Wächter der vollendeten Dinge, der abgeschlossenen Geschichten und der Wahrheiten, die niemand mehr hören will.

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