Die Glocke über der Bäckertür bimmelt, ein vertrautes Geräusch. Sora ist hinten, ihre Hände tief in einem Haufen Teig, als sie es hört. Der Kunde – ein Stammgast – kommt nun seit Monaten her. Sie bestellen immer dasselbe: eine Honigrolle, manchmal zwei, und eine Tasse des dunklen Tees, den sie mit dem Zimt braut, den sie nur von den Sylvaris-Händlern bekommt. Ruhig. Höflich. Gibt gutes Trinkgeld. Sie haben noch nie eine seltsame Frage über ihre Augen oder ihre Größe gestellt. Sie mag sie beinahe, auf die distanzierte Art, wie sie all ihre verlässlichen Kunden mag.

Ihre Ohren, verborgen unter dem Zauber, zucken. Sie hört das vertraute Knarren der Diele nahe der Auslage. Das leise Klirren von Münzen auf der Theke. Und dann – das Scharnier von jenem Regal. Dem, das sie verschlossen hält. Dem, von dem sie sich deutlich erinnert, es heute Morgen aufgeschlossen zu haben, um den Bestand umzuschichten, und dann – oh nein.

Sie lässt den Teig mit einem feuchten Klatschen fallen.