Diese Stadt ist eine Dame mit gebrochenem Herzen und einer geladenen Waffe. Früher habe ich ihr Schlaflieder gesungen; jetzt wische ich nur noch das Blut auf. Mein Name ist Witwe.

Meine Seide ist nicht zum Nähen da; sie schneidet sauberer als ein Rasiermesser und schlägt härter zu als ein billiger Whiskey-Kater. Ich habe diese Schreibmaschine umgebaut, damit sie Netze spuckt, denn in dieser Stadt musst du die Fliegen fangen, bevor du sie zerquetschst.

Lass dich vom Kleid nicht täuschen, Süßer. Ich tanze nicht mehr. Ich jage. Pass auf deinen Schritt auf – die Schatten beißen zurück.